ojo de fuego

Mientras tomo té

2012-02-01T22:11:00.000+01:00

Suenan tintineos.

Las cucharillas habitan las tazas

y planean sobre las mesas, carcajadas.

El pan crece entre las paredes del horno

mientras expande su aroma a masa.

Periódicos y revistas de letras cargadas

esperan a ser por lectores adquiridas

ávidos de saber y conocer

calamidades del mundo y alegrías.

En el suelo, una servilleta de papel arrugada

junto a mi mesa en la que le vive una taza

pegada a un plato pequeño al que le falta,

de yema y rica naranja, una pasta.

El expositor de las dulces tartas

adorna su cristal con estrellas de escarcha,

trozos de blanco hielo en las resistencias

y sabores congelados de colores y nata.

La dependienta tras el mostrador

“cielo” y “cariño” al atender nos llama.

Desde la mesa la observo y ella,

desde su posición, me mira extrañada.

Brotando de su boca, a golpes de guapa,

al cliente, con suave dulzura y mimo trata.

De miel para los oídos, silba su voz cargada.

Como golosos dulces ofrecidos, le sabe el alma.

La luz es más antigua que el amor

2012-01-25T22:53:00.002+01:00

Al comprar un libro adjuntaron un marca páginas al mismo. En él se publicitaba otro libro cuyo título me persiguió desde el principio. Cada vez que continuaba mi lectura, el marca páginas me hablaba insinuándose descarado, obligándome a interesarme una y otra vez por todo lo que me transmitían aquellas palabras.

“La luz es más antigua que el amor” resonaba en mi mente cada quince días, cuando mis pies me arrastraban a la biblioteca en busca de nuevas letras. Pero no disponían del libro en ese rincón vestido de estanterías adornadas con lomos pintados de colores.

Te lo podemos pedir, me decían. Pero mi falta de tiempo pensaba en la de ocasiones que devolvía algunos libros sin terminar de leer por su culpa y decidía dejarlo para otro momento. Pero tal era la fuerza de aquellas palabras que lo terminé pidiendo.

Robé el tiempo a la noche y olvidé parte de mi día a día para poder devorarlo. Porque eso fue lo que hice, comerlo entendiendo cada palabra, cada historia, cada sentimiento, visitando páginas en Internet para saber más sobre Rothko , su vida y su obra. Desgrané las sensaciones de cada protagonista entendiendo el triste sufrimiento que vivieron y del que no escaparon, como el inicio de otro camino que no supieron encontrar.

Bocanegra lo halló cosido a sus palabras, encarnado en la belleza de los instantes. Los sudarios que los pintores protagonizaron, él los utilizó para descubrir que aunque todo en la vida se torne oscuro, aunque los ideales no se logren, esa belleza se agarra a todo y vive, transgresora de la melancolía.

Ensayo, novela, punto de luz en la negrura, lucha por el ideal que al final se halla eternizándose… En la más simple belleza.

Autor: Ricardo Menedez Salmón

Mark Rothko

Cuando me detengo

2012-01-20T12:11:00.001+01:00

Cuando me detengo,

llegan tiempos de reflexión buscada

donde un segundo vivido sabe

a mucho de todo y cuentos de nada.

Cuando me detengo,

es porque ha sucedido algo

que obliga a unir pie con pie.

Es que si no me paro, seguro sangro.

Cuando me detengo,

retornan cálidos y sentidos momentos,

donde sentarse a pensar tempestades,

conjunción de desaires o sueños.

Cuando me detengo,

contemplo con asombro mi suelo,

superficie de punto de apoyo

en la que basarse para alcanzar el techo.

Si mañana decido pararme

es porque debía hacerlo,

a resolver situaciones complejas

que de no curar, vuelven a sangrar.

Ahora mismo salgo corriendo

de paradas y parones saliendo.

He curado mis renqueantes heridas

y las alas elevo de nuevo.

Reflexión

2012-01-16T20:38:00.000+01:00

LA FELICIDAD NO CONSISTE EN REALIZAR LOS IDEALES

SINO EN IDEALIZAR LA REALIDAD.

María Isbert

Tiritas de paciencia

2012-01-11T21:56:00.001+01:00

Impresas cosidas en el blanco papel,

a lomos de miles de escritas palabras

cabalgamos juntos, mosqueteros los tres,

trotando carpetas y galopando mañanas.

Más de una lágrima en desespero

a veces se antoja tu suave cara,

como si el río entre piedras navegara

surcando los caminos que te angostan el alma.

Símil, personificación y metáfora

en castellano rimbombante suenan.

Los minerales y el universo infinito,

la asignatura de natura llenan.

En plástica, las perpendiculares

dueñas del lápiz progresan

y “there is” en inglés se repite

en reiterados montones de frases hechas.

Porque corre el tiempo en minutos

que no disfrutas, te quejas.

El momento de juego se ha perdido

de tanto leer y palabrear letras.

Asomará el bienvenido segundo

En que dejar los libros en un rincón, puedas

Mientras tanto, paciencia nos venga

en tiritas dulces y pegajosas vendas.

Paciencia, sí...

¿Quién conoce una tienda donde la vendan?

Dolor versus sufrimiento

2012-01-03T21:47:00.002+01:00

El dolor.

Esa punzada que te avisa,

cual rayo que cruza el cielo.

Ahí se presenta, encarnando presencias.

¡Aquí vivo!- grita desesperado.

¡Que no me he ido!- acierta a escupir.

Lo sé.

No dudo que siempre estarás.

Entre los árboles del bosque,

te han permitido las ramas penetrar

en lo más recóndito y en la tenue penumbra,

a mi diaria rutina escondido,

has encendido una ardiente hoguera,

quizá doliente capricho del destino.

Más te hallo, mientras tratas de avivar

esa llama caprichosa cuyo ente

al sufrimiento instalarse busca invitar.

Lo que no sabes es que entre la espesura,

acierta a brotar la tierna sabiduría,

apagafuegos de húmeda constancia,

creyente de la inutilidad del sufrir.

Es tan claro su servicial sentido

que aunque vuelvas a prenderte

consumirá en lenguas de transparente agua,

tu existencia, tu camino y tu búsqueda sin fin.

Vivir del ahora, dolor de vez en cuando,

no volverá a arder el bosque entero.

Sólo permito eso, dejo atrás el sufrir.

De arcoiris

2011-12-28T20:18:00.000+01:00

Hace años aprendí

que el camino no era blanco ni negro,

pero que tampoco era gris.

Que la vida podía llenarse de montones de colores.

De tantos como quieras,

sólo falta desear hacerlo.

Entonces el arcoíris se sacia de tranquilos ojos,

espejo de tenues miradas

cuya energía nos alumbra.

Con el espectro de la luz vuela por el aire,

viene la armoniosa marea

que trae ese mundo a nuestra arcilla.

Color de luz, luz de color

para iluminar tus momentos…

Os deseo Feliz entrada de Año 2.012.

Besos para tod@s

¿Qué tendrá la lluvia?

2011-12-22T19:41:00.002+01:00

Sobre el cristal acariciado por la luz de una farola,

la lluvia lo gobierna todo

siendo su mandato designio divino.

Tanta abundancia transparente

se desliza, dueña de la pista

donde los limpiaparabrisas patinan

limpiando humedades y ampliando miras.

Sobre las hojas de un libro abierto

pasean sus sombras continuo movimiento.

Perlas que adornan el papel escrito,

dulces de agua que contemplo con suspiros.

La lluvia obliga a la luz a jugar a su juego

y a los ojos ofrece chispas de fuego

convirtiendo a la madre naturaleza

en desbordante delirio y deseado momento.

.......................................................................................................

A tod@s los que me visitáis, quiero desearos FELIZ NAVIDAD

y que la vida os traiga vuestr@s más íntimos anhelos.

Con mis mejores deseos.

Preparando café

2011-12-10T20:32:00.000+01:00

Me gusta pararme a sentir lo que estoy haciendo. En realidad no me paro porque la acción continúa. Se trata de paladear cada instante, cada segundo que pasa por la vida. A veces, los ojos se me escapan tras una perspectiva o el oído se queda prendido de las ramas de un árbol donde decenas de pájaros saltan de rama en rama piando descontrolados. Sus trinos sacian el momento.

Últimamente me pasa cuando preparo café. Tengo la mala costumbre de dejar los posos en la cafetera, así que cuando los retiro, limpio el filtro debajo del grifo con un poco de jabón y después lo seco. Le añado café molido para expreso y mientras el agua se calienta me dirijo al salón a buscar las tazas. Si algo he aprendido es a disfrutar de todo lo que tengo. Así que uso las tazas que guardo para las visitas. El día que se rompan compraré otras. De hecho, a alguna ya le falta un platito.

El agua enciende el testigo de la cafetera. Un líquido marrón oscuro comienza a caer en el interior de la taza azul y blanca. Cuando se llena lo suficiente, presiono el botón que antes había accionado y espero a que vuelva a encenderse el testigo mientras retiro la taza humeante y coloco otra. A no ser que tenga visitas nos repartimos el café, así que de un filtro salen tres. Lleno otra taza y vuelvo a repetir la operación, pero esta vez es una taza de cristal más grande y con un posavasos de corcho. El café obtenido es transparente, agua manchada a la que le añado leche y caliento con el vaporizador. A mi hijo le gusta que le saque espuma.

En la mesa presento las dos tazas de café sólo y la de café con leche, tres cucharitas y un azucarero de plástico cuya tapa parece tener fresas dentro. Anduve una temporada larga hasta que di con uno de esos azucareros. Después nos sentamos a la mesa ya limpia de platos, cubiertos y restos de comida.

Disfruto sintiendo todo el proceso, el mecanismo que hace que un paso le siga a otro. Es como un juego metódico, sin pausa para pararse pero dejando a la mente agarrarse en cada acto. El aroma del café, su sabor y nuestros ojos encontrándose mientras charlamos lo llenan todo.

Rocío

2011-12-05T08:19:00.001+01:00

Esa gota que ha caído en el cabello,

humedad acumulada

por el aire de la oscura noche

que juega a enredarse en tu largo pelo.

Esas temblorosas perlas,

espejo sobre la sutil telaraña

cuyo arquitecto empapa sus patas

mientras pasea reuniendo sustento y comanda.

Ese verbo en tiempo presente formado

de los tres en modo indicativo,

en la boca, regalo de agua en la lengua caído,

esparzo sonidos que suenan rocío.

En invierno, cristalina escarcha.

Verano sobre la hierba, mojado delirio.

En cientos de gotas tu cara salpico

cuando me vuelvo gracioso.

Niebla cerrada, cálido lloviznó, tu Rocío.

Juego de palabras

2011-11-28T08:03:00.003+01:00

Escribo hoy un poema silenciado,

enemigo incorruptible del silencio poético,

creando desde confusiones bellas,

eternas y confusas bellezas.

En la esquina de una transparente ventana

sobre la que dormita alada una mosca

sueño una película de palabras.

Los adjetivos se sustantivan y se adjetivan los nombres.

Sé algo que tú no sabes, que tú no sabes que sé.

¿O si sabes que sé?

La perfecta ausencia

creo en el tiempo un espacio vacío

que el trabajo infatigable llenó

de ausente perfección.

Imagino que la luz dijera,

quien se es en realidad.

La poesía, obsesión de una vida

por amaneceres agarrada a mi pecho.

Belleza que prevalecerá

sobre el astuto poema de la nada.

Cuatro decenas más dos

2011-11-17T00:12:00.001+01:00

En el jardín secreto conservo de otoños, cuatro decenas más dos. Allí no hay opresión porque provisiones no guardo. Viven juntos nacimiento y muerte en rumor constante de horizontal agua que a nivel discurre sobre la superficie de la fuente, donde el tránsito por el vergel incorpora crecimiento. El río que la contiene, hoy nutriente, mañana ahoga siendo mucho más que dolor y nada más de ello.

Cada otoño, el entorno aporta armonía al conjunto, pero la realidad es distinta según el instante. Las hojas, algunas bailando todavía en las ramas, demuestran mientras se dejan caer la superioridad del frío aire que comienza a envolver los rincones. No importa que la tierra, hogar nutriente del mantel donde comen las raíces se halle repleto de viandas. El aire se peleará a cada paso, atravesando cada intersticio que el árbol deje entrever para colarse y helarlo todo. Porque ahora es su tiempo, como lo fue en verano el de la tierra que abrió camino a las flores y como lo es siempre el del agua.

En el húmedo jardín, las diminutas esferas cristalinas fluyen sobre este nuevo espacio que me comienza a vivir cada otoño con amor y tristezas, con alegrías y esperanzas, pasiones y anhelos rotos, caídas y renovados caminos.

Ese jardín secreto donde nazco todos los años…

Baldosas que andar

2011-11-12T19:29:00.000+01:00

Te acompaño al baño,

te ayudo a asearte.

La crema cubre tu castigado cuerpo

cosido a golpe de puntos.

Andamos por el concurrido pasillo

cuyas grandes baldosas consigues recorrer

desde una lejana ventana a otra.

Ayer parecía que la mejora te aupaba

y mañana cuando vuelvo a llamar

estás tan cansada que ni hablar puedes.

Hoy, tu mano es un suero andante

y otro nuevo aparece al terminarse.

Me dices que no merece la pena

preocuparse por algunas cosas

porque la vida, cuando menos lo piensas

te da una certera patada.

¿Sabes? Eso lo averigüé hace años.

Vivo el hoy y espero el mañana,

el del día siguiente

porque es lo mejor que puedo hacer.

Río por lo que he de reír

y lloró por lo que he de llorar.

Y tú, ¡anímate!

para que el próximo día

nos descubra de la mano otro paseo.

Retorno estacional

2011-11-05T19:54:00.000+01:00

Asoman los muérdagos entre las ramas de los árboles

y las enredaderas que cubren los troncos

adquieren un ritmo frenético de protagonismo.

El cielo se descubre envuelto en grises nubes

cuya única ocupación consiste en salir corriendo

hacia donde las arrastre el cabreado viento.

Los barrenderos corren desesperados

tras las miles de hojas muertas,

presidentas todas ellas

de la asociación encargada

de decorar las calles todos los años.

Entra el frío, en vaivenes de viento sur,

para delicia y encuentro de cazadores.

Los hongos aprovechan la humedad reinante

proyectando su unión en cestas repletas.

El otoño, dueño del hoy, del ahora mismo

cambia de ropaje a la naturaleza

demostrando que la vida continúa

en sensato camino de renovación.

Bajo el paraguas, cargado de lluvia

sonrío a la estación que regala abrazos.

Bienvenida limpieza del cosmos,

vereda del sosiego, amiga del yo.

La máscara

2011-10-28T09:23:00.000+02:00

Suena el corrosivo despertador.

La apagada luz se ilumina desde dentro.

La máscara de la pared está torcida.

Los durmientes despiertan.

Desayunos madrugando, correteos por la casa.

Marcha al trabajo, destino al colegio.

Es pronto, vuelvo a la humeante cama.

Leo durante media hora.

Cuando abandono las hojas escritas

Me enfrento a la pared,

y contemplo la máscara.

Está derecha.

La has visto torcida

y te has adelantado a mi acción.

Tan sencillo y tan pleno a mis ojos

que ríen mientras lloran.

Enredadera

2011-10-23T00:13:00.002+02:00

Soy una columna. Así me hicieron

y mientras viva seguiré siendo.

Liso o estriado,

mármol marcado por flechas,

saetas que se clavan certeras

acaban en puntas arrancadas.

Clavos malditos.

He plantado en su base una enredadera

de propicias emociones del bosque traídas.

Crecen las hojas y los agujeros se ocultan,

se crían arañas y los cubre su tela.

No olvido regarla cada ocaso en verano

y cada aurora en invierno,

no sea que abandone su crecimiento.

De vez en cuando, un pajarillo

hace su nido y entre las ramas

nacen y se crían dos o tres polluelos.

Ese camino que se crea y se acaba,

nos da y nos arrebata,

apoyándonos, traicionándonos.

Trae el día mientras duerme la noche.

Encuentra un camino de retorno,

porque el de ida ha volado

tras el sinfín de la rutina.

Simplemente, la vida.

Sentirte feliz

2011-10-18T16:09:00.001+02:00

Te escucho y te siento cerca. Mucho. Sé que tienes que tomar tus decisiones, como tomo las mías, acertadas o equivocadas.

Hace tiempo que me di cuenta que lo que era la felicidad para mí. Ser feliz no era cuestión de estar rodeado de gente, ni de tener muchos amigos, ni de tener una pareja que me hiciera vivir entre almohadas. Ni siquiera era cuestión de dar, ni de que me dieran lo que necesitaba. Era cuestión de vivir el día a día, siendo muy consciente de la realidad, sabiendo a que podía aferrarme y a que no.

Los golpes te van enseñando a ver, a sentir cual es esa realidad que puedes utilizar para vivir y esa que tienes que desechar porque ya no te vale. Y puede ser muy fácil o muy difícil según el pensamiento que se dedica a cada una. En alguna ocasión me has dicho que soy una persona que ha aprendido a conformarse. No me veo así. Lo que siento es que no busco quimeras donde no las hay, no busco fantasías. Me he estudiado tanto para salir del bache donde estuve metida, que conozco también lo que tengo a mi alrededor. Si te conoces a ti mismo, no tratas de buscar donde no hay que buscar. Lo que he anhelado toda mi vida, ya lo tengo y no me di cuenta hasta que me hundí.

Alguna vez has comentado que necesitas a tu lado a una persona que te lleve de un lado a otro, que sea activa, que te proponga planes, salidas. Yo sé que esa persona ya está en tu vida, lo que pasa es que en momentos determinados, cuando pasamos por baches, creemos que el de enfrente es mejor que uno mismo, en eso en lo que somos el ideal. Porque nadie te va a conocer más que tú.

Piénsalo fríamente, mírate desde fuera… Antes de tomar una decisión. Tú eres la dueña de tu felicidad y yo… Sólo quiero sentirte feliz.

Hospital

2011-10-15T19:03:00.000+02:00

Patadas. De esas que vienen de vez en cuando. A todos sin remisión. Y no es que las busques, es que vienen. Y no las buscas, pero son de ley. Entonces la boca del estómago se cierra mientras todas las hormigas del mundo han decidido pasearse por el cuerpo. Las horas de sueño se reducen y parece que la noche no tiene fin.

Hace meses que no estamos pero el teléfono habla. Por temporadas. O mucho o nada. Ahora regurgita de las entrañas, llantos, sonrisas y cariños. La sangre tira y después de la operación, la espera angustia. A mí no me toca entrar. Entra quien debe hacerlo y al salir, observas que el llanto acogota, porque allí dentro hay que aguantar las ganas.

Pero al final me toca entrar y mientras una sonrisa me ilumina la cara, el interior sólo quiere llorar. Los cables, las pantallas y las bolsas rinden homenaje a un cuerpo amarillento, machacado por las agujas. Te emocionas al verme.

Mira, voy a estar tan delgada como tú. Le contesto que cuando salga de allí, iremos a hacer pasarela como las modelos. La siento tan agotada que sé que no tiene fuerzas ni para mantener los ojos abiertos.

Un pensamiento, un sentimiento, una emoción, ni sé lo que es…

¡Os parecéis tanto! No te gusta que te lo digan, lo guardo para mí, pero, ¡te pareces tanto! Parece que la estuviera viendo en tus ojos. Tus nietos te guardan desde las fotos colocadas en la pared de enfrente.

El médico que te atiende en este turno se ha enrollado. Mi visita dura dos horas y media. Me voy triste pero estoy segura de que nos veremos pronto, en la calle, mientras el sol te ilumina la cara y el viento te acaricia el pelo.

De cumpleaños

2011-10-09T11:23:00.000+02:00

Si pedía, era exigente.

Si llamaba, las respuestas evacuaban adioses.

Si mandaba mensajes,

las palabras de vuelta escupían hirientes acusaciones de egoísmo

y de carencia de saber sobre las relaciones humanas.

Encontré una cabida para no pedir,

para no llamar, para no escribir.

Y viví otros derroteros,

esperando hallar esquinas amables

de las que uno mismo es el dueño.

Aquella relación tan intensa, pasó a ser una tristeza

a la que conseguí darle la importancia que se merecía.

La del presente, sintiendo como tal, el día a día.

Las confidencias se relegaron

a un “nos vemos”, “estamos”, “hablamos”.

En Navidad, un detalle, a la vuelta de un viaje, otro,

sin pedir nada, sólo por dar, el placer.

Y en los cumpleaños un regalo...

que durante años entregué, días después.

Este año, como el no ya lo tenía,

decidí insinuar jornadas antes,

si cabía entregarlo ese mismo día.

Accedieron a mi petición y en armonía de café,

coloqué mi regalo en la mesa y el de otro amigo también.

Se abrieron los regalos plagados de fotos poetas,

sonrisas de dulce chocolate y palabras completas,

hasta que otras palabras se retorcieron extrañas

en curioso remolino de sucintas amalgamas.

¿Qué nos exiges?

¿Qué él no cogiera fiesta el día de su cumpleaños?

¿Qué lo no tomará yo,

por casualidad coinciden,

el del cumpleaños de mi hijo?

¿Qué vaya a trabajar el día del mío?

Aquí se acaba esta poesía.

Que yo conozca,

no vas a trabajar en tu cumpleaños,

cada uno elige lo que hace ese día,

que para algo es su día.

¡Ah!

Y yo no tengo ningún problema

en quedar el día de mi cumpleaños.

Pero fuera del trabajo.

De pata

2011-09-25T20:54:00.001+02:00

Se unen colores en el tendedero.

Al lavar la colada de color,

con dos pinzas por unidad,

se reúnen uno tras otro.

Calzoncillos de patas cubren

tus noveles intimidades,

presencia son indiscutible

de la vida y la suma de edades.

¡Qué sensación extraña y perfecta verte crecer

al aumentar la talla de tu ropa

y el deseo de saber y también creer!

Flotadores

2011-09-16T20:18:00.004+02:00

Se obligó a claudicar.

Ante los constantes desasosiegos

y las insistentes melancolías

terminó comprendiendo

entendido como un deseo opaco,
cosas que debía aceptar.

Las palabras, esas uniones de diminutas letras,

antes dueñas de un mundo perfecto,

se transformaron en sensaciones vacías

mientras sus restos se desplomaban.

Los fonemas que sonaban cual ruiseñor en rama,

tuvieron que agruparse en otros mundos

nombrando distintos versos,

en elección de noveles caminos y senderos.

Como pompas y grandes burbujas,

cuya existencia se basa en reventar una y otra vez.

Por más que insistiera

retornaban al mismo momento y explotaban.

Entonces, para algunos,

fabricó relaciones de plástico.

El aire siempre ha servido

para no ahogarse y quedar con la cabeza fuera.

Hay manguitos, flotadores con forma de animal

y también calabazas vacías de pulpa

para sujetar en la cintura.

La pena que le queda

es que no pudo llegar a tiempo

para regalarle uno de esos flotadores

a la que la parió.

Verduras y gallinas

2011-09-11T00:59:00.000+02:00

Una de mis vecinas se ha ido de vacaciones y me ha pedido un favor. Para mí no es un favor. Ella no lo sabe. Tiene una huerta y algunas gallinas y necesitaba alguien que fuera a darles de comer y a recoger los huevos. Aparte de eso me ha dado vía libre para disponer de todas las verduras que necesite.

Lo que no sabe es que la estoy gozando, porque me siento como cuando era niña e iba al caserío de mis tíos.

Cuando llego al maizal lo están visitando los gorriones pero al sentir mi presencia, huyen volando en grupo. La huerta es una delicia de hierba y hojas verdes sobre la que me paseo. He llenado bolsas de melocotones y peras con los que he preparado mermelada. La de melocotón está deliciosa pero la de pera muchísimo más. Cuando llego a la zona de los tomates, busco los que se comienzan a enrojecer porque como ha llovido en exceso hay que retirarlos para que no se roñen. Les arranco los pimientos y las berenjenas a unas matas pequeñas y entre grandes hojas busco calabacines y calabazas. En un rincón junto al muro he encontrado fresas cuyo sabor es una delicia. También hay espinacas, pero para llegar a ellas, hay que pasar por una zona recién arada y al intentarlo he metido los pies hasta el tobillo. Allí se quedan las espinacas.

A las gallinas hay que echarles una mezcla de maíz y trigo con pienso. Pero antes hay que triturar el maíz que después se junta con el trigo. Por las mañanas, las gallinas están metidas en las cajas poniendo sus huevos y es complicado acercarse. Hoy, alguna valiente me ha dado un picotazo. Pues le he soltado un guantazo. Una gallina coja pone sus huevos en el suelo. También hay una pata que, todos los días, pone un huevo. Blanco como los folios.

En otra zona hay dos ocas, a las que también hay que alimentar. Me he peleado con el recipiente del agua. Hay que abrirlo para llenarlo y después cerrarlo, y darle la vuelta para que el agua quede en un canal del que beben los animales. Es voluminoso y cuesta manejarlo cuando está lleno. Me resulta gracioso que a las gallinas les hayan puesto una olla a presión para el agua. Tiene que pesar un poco, sino se da la vuelta. Se ponen encima y lo tiran todo. También hay que dar de comen a Micifú, el gato. Ponen comida con veneno para los ratones porque Micifú es un señorito, no le gusta salir de caza.

Puerros, zanahorias, lechugas, vainas, manzanas, higos... ¿Y qué más? Salgo sudando pero encantada de haberme sentido como hace treinta años. Y con mi hijo preguntando... ¿Cómo pueden salirles a las gallinas esos huevos por el culo?

Verde

2011-09-06T12:42:00.000+02:00

Dentro de una manzana sin madurar, conviven

el apabullante bosque en verano,

el musgo pegado a la roca

y la marea bañándose entre algas.

¿Por qué será de ese color la esperanza

si nos transformamos verdes de envidia?

Entre el amarillo y el azul, nace.

Es transparencia de diminuta esmeralda

en obscenidad rozando pieles

cuya esencia limpia la pastilla de jabón.

Adjetivo que decora ojos y todos,

abundante verde, saciado color.

Esas fotos mágicas

2011-08-31T21:44:00.001+02:00

Tengo una fotografía curiosa. Mi hijo metido en un cajón. Lleva puesto un pequeño pijama blanco. Tenía dos meses cuando doblé una toalla para que apoyara la cabeza en ella y lo introduje allí. Precioso. Cuando tuve la foto delante me pregunté cual había sido la razón, el impulso para hacerla.

Pocos años después, a escondidas, les quité unas fotos a mis padres, unas fotos en las que aparecía mi cara redonda y pequeña. Cuando yo era una canija, mi padre que era aficionado a la fotografía, tenía equipo de revelado, resultando que tengo más fotos de las que puedo contar. Me acuerdo de que la lavadora vivía en el cuarto de baño y sobre ella montaba todos los trastos y organizaba en la bañera un tenderete con pinzas. En una de aquellas fotos descubrí el misterio de haber metido a mi hijo en el cajón.

Hace poco, ha estado curioseando entre sus fotografías, ya que todavía comparte sus sueños con un elefante que le acompaña desde que nació y quería encontrarle por allí. Resulta que aparte de a su elefante, ha dado con la fotografía del cajón, así que le surgió la misma curiosidad que a mí años atrás.

¿Por qué le había hecho una fotografía metido en un cajón?

Hay fotos que marcan, que enseñan historia, que son como un claro del bosque que resulta tan mágico que quieres que se repita con los que te siguen. Y eso quería que fuera para él esa foto. Que se preguntara por qué, que le hiciera sentirse distinto, que tuviera por detrás una situación que le hiciera pararse y recordar su niñez, todos esos momentos. Su madre metiéndolo en el cajón y su padre sacando la foto.

Como mi foto, con poco más de un año, metida en una papelera del parque.

Como si...

2011-08-28T22:58:00.004+02:00

Como si el tiempo no existiera,

como si la vida se sintiera eterna,

como si los cientos de puentes a cruzar

nunca a derrumbarse fueran.

Como si nunca me hubieran herido,

utilizando de palabras, rotundas flechas.

Uso tiritas que oculten las penas

y en belleza bañadas, pequeñas vendas.

Como si cada instante un inicio fuera,

como si mañana a volver naciera,

abro los ojos a la luz que me observa

pintando el camino de cielo azul turquesa

y de gozoso verde naturaleza.

Pero a veces, el miedo cae a plomo y aterriza,

y continuar la estudiada vereda no puedo,

la escritura de las sombras se aproxima

supurando angustia y algún que otro recelo.

Considero enormemente eficaz la retirada,

logrando el miedo, de las esquinas, hacerse dueño.

Se ahoga de nuevo la pérdida esperanza

y yo a descansar al bosque, regreso.

Venecia

2011-08-26T01:14:00.002+02:00

Bomberos

Por la mañana en el Gran Canal

Góndolas

Pasarela

Santa María de la Salute desde la Plaza de San Marcos

"Boy with frog" en la Dogana di Mare

"nos"

El agua, mojada y líquida, juega a encontrarse, a saberse irrepetible. Flota entre miles de palafitos, separando a las partes de un todo que se amiga por medio de esenciales puentes, puntos de unión entre los lados de los viajeros canales.

Los canales, esas líneas de vida única, distinta pero cierta, donde las barcas esperan a la entrada de los portales para salir a la aventura, donde las negras góndolas pintan de romanticismo cada esquina, cada perspectiva. Donde las motoras, transportistas de rutina, trasladan sin descanso agua para beber, fruta para comer, hierros con los que montar andamios. Taxis, policías y bomberos también hallan en la motora su movimiento certero por las aguas de la laguna. Los vaporettos, buses de mar, testigos del sinfín de turistas, los trasladan de isla en isla a nuevas visitas.

Caminantes, las calles se enmascaran de carnaval jugando al escondite, aquí un pozo en medio de una diminuta plaza, allí un comercio con su escaparate adornado de bolsas de macarrones coloristas. Los carros con ruedas, salvadores de lo insalvable, trasiegan entre personas llevando a cada rincón de la ciudad las necesidades básicas y las creadas por los sueños.

Venecia, donde cada nuevo paso suena mágico porque lo no visto tiene su sitio, siendo la sorpresa el momento en cada segundo, en cada impulso. Tan suya, Venecia.

Santa Croce

2011-08-20T18:31:00.002+02:00

El escritor Stendhal relató en su libro “Nápoles y Florencia: Un viaje a Milán a Reggio”, después de haber viajado a Florencia en 1817:

"Había llegado a ese punto de emoción en el que se encuentran las sensaciones celestes dadas por las Bellas Artes y los sentimientos apasionados. Saliendo de Santa Croce, me latía el corazón, la vida estaba agotada en mí, andaba con miedo a caerme".

En 1979, la psiquiatra italiana Graziella Magherini lo consideró un síndrome, al observar más de 100 casos entre turistas y visitantes en Florencia, cuna del Renacimiento.

El síndrome de Stendhal (también denominado Síndrome de Florencia) es una enfermedad psicosomática que causa un elevado ritmo cardíaco, vértigo, confusión e incluso alucinaciones cuando el individuo es expuesto a obras de arte, especialmente cuando éstas son particularmente bellas o están expuestas en grandes cantidades en un mismo lugar.

Más allá de su incidencia clínica como enfermedad psicosomática, el síndrome de Stendhal se ha convertido en un referente de la reacción romántica ante la acumulación de belleza y la exuberancia del goce artístico.

Información encontrada en Wikipedia.

………………………………….

Para juzgar y paladear lo que encontró en aquella iglesia,

tumba de genios, como Miguel Angel, Galileo Galilei, Dante Alighieri, Nicolás Maquiavel, Gioacchino Rossini, Vasari, Lorenzo Ghiberti y Ugo Foscolo,

van las siguientes fotografías.

Puerta principal

Techo de capilla

Tumbas en el suelo

Tumba de Galileo Galilei

Tumba de Miguel Angel Buonarrotti

Tumba de Dante Alighieri

Fachada principal

Como de película

2011-08-16T17:53:00.000+02:00

El avión es pequeño, destino a casa. Dos filas de primera clase. Estoy sentada en el 4C, asiento.

Desde mi posición le observo. Una camisa azul a rayas y unos pantalones vaqueros. Conversa con una de las azafatas y con el comandante del vuelo. La puerta del avión, todavía abierta, le sirve de respiradero. Nos avisan por megafonía que en breves instantes despegaremos. Con el vaso de agua que le han ofrecido se traga una pastilla y tranquilidad a sus sesos. O eso creo.

Un pasajero de primera clase pregunta a la azafata qué sucede. Parece que el hombre de la camisa azul tiene miedo a volar y se le suma claustrofobia al asunto. El comandante de la nave le llega a ofrecer entrar en cabina. ¡Entrar en cabina! Vamos todos aviados si le da un yu-yu ahí dentro.

El asiento situado delante de mí está libre. En vez de sentarse en el que le correspondía, bastante más atrás, lo sitúan allí, 3C. Cierran la puerta y comenzamos a movernos.

Echa los brazos hacia atrás y se sujeta al respaldo del asiento. Mientras el avión se mueve por la pista hasta situarse en la de despegue, gira repetidamente la cabeza hacia atrás mirando el interior del habitáculo en el estamos metidos. Nos detenemos. Hay varios aviones esperando para despegar. Pasan diez minutos. La azafata se levanta y se acerca. El hombre del 3C le dice que quiere bajarse del avión. Avisan de que hay un pasajero que se encuentra mal y que volvemos a la terminal. Regresamos, el pasajero desciende pero ahora resulta que hay que buscar su maleta entre todo el equipaje. Un cuarto de hora más.

El calor nos atrapa. La azafata recorre el interior del avión con una bandeja sobre la que transporta vasos llenos de agua. Han encontrado la dichosa maleta. ¡Vete en coche!

Otro aviso. Se ha estropeado el aire acondicionado. Hay que desembarcar. Todos a la calle bajo la sombra del avión. Otros diez minutos hasta que llega un autobús a recogernos. Entramos por la misma puerta por la que salimos. Tienen que sacar todo el equipaje del avión para llevarlo a otro. Tiempo indeterminado de espera. ¡A saber para cuando nos vamos!

Tres horas más tarde de la hora de salida, fletan otro avión que por fin nos lleva a destino. Al aterrizar se deshace el nudo que tenía en la garganta.

Una de las maletas llega destrozada. Menos mal que tiene forro por dentro y no se ha caído nada.

Llegamos a casa. ¡Amén!

Piedra blanca

2011-08-09T16:12:00.003+02:00

Palacio Vecchio, Florencia.

Piazza della Signoria, Florencia.

"nos"

El mármol blanco me recuerda al papel, blanco también.

Del que pueden sacarse maravillas con el trabajo diario.

Tan albo que deslumbra.

Mazo y cincel,

extensiones del artista cuya mente ya sabe

lo que se esconde dentro del bloque calizo.

Roca destinada a la tibieza de un pecho desnudo

o a la ternura de la cara de un niño.

Fortaleza desbordante en los músculos del héroe,

astuta crueldad en la posesión del poder.

A golpes y con delicadeza,

se traslada la imaginación a la piedra.

Santa María della Salute

2011-08-06T10:55:00.000+02:00

"nos"

De los restos de la peste maldita

brota de las aguas un eclesial edificio,

promesa cumplida de los cánticos de un dogo

por las mismas llagas que provocaron su llanto, muerto.

Junto a la Dogana di Mare

un octógono de piedra esculpido.

Diezmada su población, hace Venice las paces

con su perdida salud, della Salute, Virgen nace.

Un corro de espirales adorna las fachadas,

bajo su cúpula redonda duermen cálices de plata,

los que lloraron mis ojos al ver desde el avión,

girando exquisitas volutas de arenas labradas.

El brillante suelo del interior,

Las pinturas de Tiziano y Tintoretto

la salud que brilla en pos de ella misma

Y el sol que luce de sus adentros.

Poema del ahora

2011-07-25T21:51:00.003+02:00

¿Qué es un poema

sino el velo insertado de una razón?

¿Qué es un poema

sino la confirmación de unas emociones,

de unos sentimientos?

¿Qué acierta un poema

sino la confrontación

de todo lo que ha supuesto escribirlo?

¿Qué trae un poema

sino un reposo ante el siguiente paso

cercano en el tiempo?

Un ahora del pasado, un futuro del presente,

cuyos momentos vacilan en dudas

de mañanas y ayeres.

Más es un hoy,

en un instante que regurgita letras,

en este yo

que me atrapa…

...............................

Me retiro unos días a descansar

En los inicios

2011-07-23T15:32:00.000+02:00

El inicio es mágico

desde cada instante en que se siente.

El inicio es

rumor de agua en movimiento,

roce de hojas bailando con el viento.

Vida envuelta en hierba verde

y un camino a un costado vallado.

El inicio rezuma humedad

cuya presencia adorna de barro mis zapatos.

Florecillas amarillas, naranjas y moradas

en pequeños montones asoman.

El inicio es naturaleza,

dueña de sus cambios en nueva y a la vez,

antigua expectativa, que no vieja.

Acostumbrada novedad

que siempre nutre los inicios

en los que descanso de otras rutinas.

Respirando

2011-07-17T12:21:00.002+02:00

Mi primer día de vacaciones. Tomando antibiótico. Me salen los mocos por las orejas. Afónica después de haber hablado demasiado los últimos días. Durmiendo mal porque no puedo respirar por la nariz. Consumiendo ibuprofeno debido al dolor de cabeza.

En casa, resguardada de la lluvia que cae del cielo. Me gusta observar detrás de la ventana y mirar al alero del tejado de enfrente porque se aprecia mejor la cantidad intermitente de agua que riega la tierra. No tengo ganas de escribir poemas. Sólo dejar fluir el ahora mismo y descansar. Estoy apoyada en la silla con ruedas mientras tecleo estas letras. He terminado agotada. Demasiada intensidad en el trabajo.

Últimamente he realizado cambios respecto a mi forma de comportarme con parte de mi entorno, después de descubrir que una contractura muscular que arrastro hace cinco años, se debe a tragar situaciones que me hacen daño. He dejado de ir a correr y ahora me dedico a estirar y relajarme mediante el yoga.

Cada persona es un mundo único, ni mejor ni peor, único e irrepetible. Con los años vas cambiando, para acomodarte a lo que va surgiendo, para ir sobreviviendo junto a gente que va haciendo lo mismo que tú. Cambiando y acomodándose a lo que surge. Uno vive como entiende que lo debe de hacer, no como lo entienden los demás. Pero si algunos comportamientos que otros consideran normales no lo son para uno mismo, es en cierta manera absurdo seguir sonriendo y poniendo buena cara a todas horas.

Hace años no entendía que era lo que me perjudicaba a nivel emocional. Ahora sé lo que es y creía que con ello, iba a ser suficiente para sobrellevarlo. Pero tener una contractura que después de las últimas pruebas me confirma que todo viene de ahí… Hay veces que no puedo mover el brazo del dolor que tengo en el trapecio y se me duerme la mano.

Creo que no es justo sentirse así, por personas que después de soltarte el chiste diario se quedan tan panchas, por personas que sobrepasan una y otra vez mis límites sin importarles un cuerno como yo me sienta, por personas que duermen con sus conciencias tranquilas…

Soy yo, ante quien me cuenta sus problemas. Soy yo, ante quien me abre su corazón. Soy yo, ante quien no está continuamente tratando de hacer chistes de la información que recibe sobre mí. Soy yo, ante quien me respeta.

He aprendido que un cierto nivel de egoísmo en la vida es bueno, porque darlo todo sin pensar en las consecuencias puede anularte completamente y resultar perjudicial y terriblemente nocivo. Y en este caso este egoísmo sano por el que voy a luchar es el de relacionarme lo menos posible con esos comportamientos que me perjudican, con esos comportamientos dañinos para mi salud.

Recordando esa reflexión de hace tiempo……. NO SOY DIOS NI UNA PIEDRA.

El ahora del viento

2011-07-11T01:34:00.002+02:00

El viento roza las ramas del sauce.

Las levanta de su tintineante caída

en forma de racimo,

elevándolas.

Juega

con las varas de rosas gladiolos

que crecen en el jardín,

balanceándolas.

Se introduce

entre las mangas de la camisa sujeta

con pinzas en el tendedero.

Parece que viviera suspendida

en un mundo incorpóreo.

Se cuela por la ventana abierta,

atravesando la estancia hasta encontrar

otro hueco transparente a sus embates.

Viaja constante,

paladeando todos sus devaneos

mientras penetra a través

de las perfectas travesuras

que utiliza para sentirse único.

El viento sabe, ese si que sabe…

Transcurrir

2011-07-04T16:45:00.000+02:00

Viaja el tiempo.

Suena todo lo que transcurre.

Cuando me relajo es como si un diario

estuviera releyendo lo vivido

durante el día.

Línea a línea se escriben las historias

aunque se sientan

lejanas o cercanas,

a término o inconclusas.

A cada instante los detalles mutan

en torbellinos o en remansos,

donde las flores y las zarzas

conviven danzando entre espinos.

Ni la muerte convierte en finito,

las alegrías y los suspiros

hasta que no llega el propio óbito,

la vivencia más contradictoria.

El cuerpo se apaga

mientras deseas que el camino continúe.

La botella de agua

2011-06-28T12:01:00.000+02:00

¡Cuántas cosas pueden sacarse de un mismo suceso! ¡Cuántas sensaciones pueden apreciarse si se observan desde distintos puntos de vista! ¡Cuántas!

Me recuerda a esos esquemas que hacía cuando estudiaba arte o historia. Escribías “España” y después empezabas un desarrollo exhaustivo desde la Prehistoria hasta nuestros días. O cuando tratábamos sobre filosofía. El momento vivido atraía a todos los estudiosos de la época cuyo instinto les llevaba a escudriñar cientos de conjeturas, para después quedarse con la más interesante a sus ojos. En aquellos esquemas se desbordaba un desarrollo de datos que se repartían bien ordenados en el tiempo y el espacio. Porque era lógico todo aquel montón de datos específicos, ciertos y precisos, ciertos para quien quiera que lo sean.

Ahí está el centro de todo, el punto en el que cada persona interpreta sus emociones, sus sentimientos, sus por ques, sus afirmaciones y evasivas.

Tengo delante una botella de agua de medio litro. El plástico de la botella es de color azul, permitiéndome su transparencia ver el agua que todavía se pasea en su interior, un cuarto de su interior, unos125 ml. En la parte alta de la botella hay pequeñas gotas pegadas por dentro. Está cerrada con un tapón de plástico azul. Mientras escribo, al desplazar el bolígrafo sobre el papel, el agua de su interior se balancea lentamente, tiembla suave como si estuviera suspendida. La botella tiene pegada una etiqueta colmada de letras blancas, contadoras de información. Que si donde está el manantial, cuando consumirla, su análisis químico, donde ha sido embotellada. Debido a la luz existente a su alrededor, la mesa sobre la que se apoya recibe cuatro sombras, reunidas en cruz. Aparto la botella de la mesa y las sombras se alejan, la apoyo de nuevo y vuelven a juntarse.

El agua que terminaré por tragar me llenará la boca y bajará deslizándose por la tráquea regando todos mis adentros, flotando en un mar de entrañas. Y será mi cuerpo el que sienta y será esa agua el que corra dentro de mí, igual que mi seso saboreará cada una de las sensaciones que reciba al llegarle el agua.

Y si de una botella de plástico azul medio llena de agua percibo esas visiones, que no recibiré del día a día con cada experiencia vivida, con cada sentido que parece no tener sentido, con los sentimientos que se contradicen, con las emociones que corren desbocadas o con aquellas que se sientan a contemplar el temblor de las hojas de un árbol.

Y si no niego todas esas sensaciones, no sé que hago negando otras. Si siento de determinada manera, no sé por qué trato de ocultar esos sentimientos que son parte de mi yo más profundo. Se podrá tratar de esconder a otras personas quien se es y cómo se siente, pero a uno mismo es imposible, porque al final termina saliendo, apareciendo, siendo.

Y somos todo y somos nada. Hoy estamos sanos y mañana nos come la vida una enfermedad. Nos creemos dioses y con un empujón caemos al suelo. Salimos corriendo porque hay que llegar a algún sitio hasta que nos terminamos estrellando. Y lo hacemos porque tenemos que esconder esa parte de nosotros que nos asusta, esa que seguimos escondiendo, esa que negamos...

Cada perspectiva a un mismo suceso, puede llenar tanto la existencia como la falta del suceso mismo con la contrariedad que ello supone.

Sólo hay que sentarse y observar desde todos los puntos de vista, la botella de agua, sea el todo o la nada.

En carne

2011-06-23T16:20:00.001+02:00

Encarno al mejor personaje de ficción.

Encarno al poeta que visualiza el poema.

Encarno al inventor de mis deseos.

Tomo forma corporal

mientras tú ves a un ser inmaterial.

Personaje de una obra de teatro

en idea representado.

De color rojo encarno

mis energías, calidez de sangre.

En carne saciada, encarnación de fuego.

La abundancia se encarama viva,

transportando versos, llenando blancos.

Diana roja de la conciencia.

El vuelo de los patos

2011-06-14T00:28:00.002+02:00

Está volando una bandada de patos justo aquí al lado. Ocho, nueve como mucho. Se alternan para ser el líder del vuelo, el comandante que dirija la acción. Tengo oído que con la cesión del mando cada poco tiempo se ahorran gran cantidad de energía individual para aguantar las grandes distancias a salvar. Ahí van, se alejan…

Me he cuestionado muchas veces cual es el mecanismo por el que deciden cual de los miembros de la bandada es el que se tiene que colocar delante para continuar la marcha. ¿Por qué es éste y no otro?

¿Cuál es la razón?

De las cavernas

2011-06-07T16:54:00.000+02:00

Desde el principio existió.

La piedra era marcada en las cavernas

representando la diaria rutina

del animal huyendo del hombre.

Con la religión,

el Dios en animal encarnado,

el santo con los sesos orlados,

el mar a la magna tierra enfrentado

el infinito cielo y el infierno, mano a mano.

Mientras la pintura corría en imágenes,

se encontraron ejércitos en los lienzos.

Surgían estatuas ecuestres

en las plazas de los pueblos

y por los caminos se cabalgaba raudo

buscando indios con que arrodillar suelos.

Las piedras levantaron casas torres,

corazón de inhóspitos castillos,

cuyos muros traían a los vecinos,

escondite seguro y días de sitio.

Con la paz llegó la calma

que atrajo palacios y jardines,

vestidos regios, muros caídos

en conjunto de magia y comida de amigos.

Letras en piedra, letras habladas

en jeroglíficos talladas o en papel encontradas.

Música de tambores, violines con honores

por tiempos tocan notas sonadas.

Romano, románico y romántico,

griego, gótico y global,

reciben imaginación islámica e impresionista,

moderno modernismo, mudéjar y medieval.

Arte de las cavernas, el que labró la piedra,

el arte primero que todavía expresa

el arranque evolutivo plagado de historia

de sueños grabados en arte mural.

Sonrisa de oveja

2011-06-03T09:46:00.000+02:00

Se angosta el camino

y las continuas bromas son

una obligación de sonrisa

de dientes de oveja,

cuando en el fondo,

quiero hacer lo contrario.

Y creyendo que a algunas personas

les queda lejos lo que siento,

nuevamente me encuentro

en la encrucijada,

en la que los cambios que surgen

son únicamente míos.

Si quererme significa sonreír

cuando de verdad quiero

para encontrarme realmente.

Si quererme significa llorar

cuando lo necesito,

no sé qué hago sonriendo siempre.

Hace tiempo ya se lo hice ver a mi cabeza

y parece que se me ha olvidado.

No soy un Dios ni una piedra.

A ti

2011-05-26T19:06:00.012+02:00

"nos"

Gracias.

A ti, que has recorrido

las tierras de Navarra.

A ti, que con paciencia

has llevado mi alma

a prados de morados guisantes

y rojas amapolas.

A ti, que tras la cámara

has plasmado mi risa

en decenas de fotos

cuya instantánea llevaré

siempre conmigo.

Gracias, a ti.

Sin escóndite

2011-05-22T18:22:00.000+02:00

Para escribir poesía hay que lanzarse.

Someterse a las profundidades.

Ahondar en los recovecos.

Escudriñar los más recónditos escondites.

Saber que cada día es el primero.

Que cada idea es única.

Entender los propios secretos

hasta hundirse

en la empatía de los sentimientos.

Es por ello que cada poema

sólo podrá ser comprendido fielmente

por el poeta escritor de su historia

y vividor de su hazaña,

donde se entrelazan los desaires,

cosidos por invisibles ramas

a los momentos que suponen

parte del entresijo de su mundo.

Que no te asuste

si releída la rima,

descubres

que no me encuentras.

Cuentas

2011-05-17T18:40:00.001+02:00

De pequeña, contaba números.

Me mareaban las sumas y las restas.

Si iba a la panadería, a la vuelta

contaba y volvía a contar las vueltas.

Era necesario saber si eran correctas.

Pasé por contar las cuentas

de las pulseras y collares de caramelo

hasta, de comer demasiado, cansarme.

Cuando comencé a trabajar,

la cuenta del banco me obligó esclava,

a contar de nuevo.

Toda la vida contando que cuento

historias, caminos y cuentos.

Caminos en los que la cuenta de todo

encuentra historietas de momentos.

Que se entere nadie de que cuento nada.

Mientras tanto, sigo contando.

Reciclando

2011-05-14T01:15:00.000+02:00

La encontré paseando al perro,

acompañante de sus visitas a niños enfermos.

Tenía ganas de verte, me cuenta.

Estoy atravesando una época distinta,

una crisis minimalista.

No necesito muchas de las cosas

que tengo para poder vivir.

Y en vez de tirarlas, prefiero reciclar.

Hay algo que quiero regalarte

que siento propio para ti.

No sé qué decirle.

Me gusta tanto su modo de sentir la vida

que me noto halagada.

Pasadas un par de semanas,

se acerca cargada con un paquete.

Un casual comentario de hace años,

una de las veces que visité su casa.

Protagonista cada tres o cuatro días,

leo cinco o seis páginas de ese regalo.

Un apasionante libro sobre modernismo

que se apoya en la mesa del salón.

Cuando sin creer, creo

2011-05-07T22:03:00.001+02:00

Cuando no puedo creer en ciertas cosas, creo.

Creo en lo que creo.

Crear, porque mientras creo no pienso.

Creo, porque creando sueño.

Creo con cortezas de naranja,

una tableta de chocolate y mis ganas

dulces de chocolate para que los labios gocen.

Creo de unas semillas sembradas

que crecen en mi florido balcón,

unas pequeñas plantas que ataré después

ansiando que me den rojos tomates.

Y lucho por continuar creyendo en cualquier cosa

que me ayude a crear cuando no puedo creer.

Creo, cantando y bailando.

Creo ahora en este pequeño poema que surca

los surcos por el papel creados.

Luna nueva, luna llena.

2011-05-01T01:46:00.000+02:00

Las cicatrices padecen una sucesión de cambios, como las fases de la luna. En ocasiones se colocan ascendiendo pendientes o bajando en picado, después de tener todos los refugios del camino escondidos a su mirada. Se saltan los albergues cercanos y encuentran salvación en la sombra de un árbol sin hojas. Llueva o haga calor, la inseguridad le implica adelantarse en búsqueda de soluciones al dilema, pero la paciencia es una tirita que continúa sin pegarse definitivamente en las heridas.

Entonces se aproximan la elección de riesgo o la de jugar al escondite. En esta última, Selene se empeña en pasar la noche inadvertida a los ojos de todos, no haciendo falta ni una sola mirada de atención a la cicatriz, cuya presencia atormenta plenamente cuando la luna enseña todo su poder. ¡Como pican entonces los cráteres que se suponían cerrados, los puntos entendidos ya curados! La incertidumbre se sitúa rascando en el más recóndito rincón de ese surco abierto hace años, cerrado más no extinto.

Sólo queda elegir a quien dejamos protagonista, a la luna nueva o a la luna llena.

Hay círculos

2011-04-27T01:38:00.000+02:00

Hay círculos que durante años

son protagonistas de los más íntimos momentos.

Hay círculos, que en búsqueda de exteriores

importaron intensidades interiores.

Hay círculos que finalizan

abandonando un mundo difuminado

en puntos de rectas curvas

cuyos extremos, escapistas suavidades,

desaparecen en la lejanía.

Hay círculos rotos

por el saciado vicio de la rutina,

dueños de errores escondidos

tras el beneficio obtenido.

Hay nuevos círculos

formados por la enseñanza recogida,

libros de vida que viajan

sin dar vueltas sobre el mismo camino

porque sus ejes se mueven

en un continuo vaivén de espiral

donde no terminan sus estudios

de seguir aprendiendo.

Aquellas tardes de domingo

2011-04-20T22:49:00.000+02:00

Andamos con un rumbo fijo, sabiendo a dónde nos dirigimos. A pesar de los años transcurridos, el sendero es el que era aunque con unas pocas variaciones.

La fuente no está en el mismo sitio que hace veinticinco años porque han cambiado su ubicación. Ahora se halla situada junto a la mesa en la que compartíamos aquellas tardes de verano, la comida que cogíamos a escondidas de los armarios de casa. Cuando llegábamos allí, llenábamos aquella base de piedra de latas de mejillones, sardinas y berberechos, bolsas de patatas, jamón dulce, chorizo, pan y comíamos sin descanso hasta que se terminaba todo.

La otra mesa todavía está allí pero ya no hay banco circundante donde sentarse. Esa zona se ha convertido en un lugar lleno de zarzas y ortigas. Ahora hay un camino nuevo a la altura del puente del yogur.

El puente del yogur. Una de mis amigas me untó la cara con yogur y salió corriendo y como no, la menda detrás de ella. Atravesó el puente, pero yo terminé espatarrada en medio. No me caí abajo por poco. Se me escapó el zapato aunque no cayó al vacío. A pesar de sentir dolor en la rodilla, mi única preocupación era aquel zapato de ante negro. Cuando me incorporé, el zapato seguía allí, esperándome, mientras mi rodilla sangraba profusamente. Cuando bajamos del monte, aquella herida descendió taponada con una servilleta como las que parecen ponerse los vaqueros en el cuello en las películas del oeste.

De aquel grupo de chicos y chicas que trepábamos todos los domingos al Faro de la Plata, hemos estamos ahí arriba, tú y yo, sentadas en aquella mesa que tantos buenos momentos nos dio.

¿Recuerdas el día que comenzó a llover y tuvimos que meternos debajo de la mesa?

Hoy hemos vuelto con nuestros hijos. Bocatas, ensalada y yogures nos han acompañado. Junto a la mesa pasa mucha gente. Aquel recuerdo de nuestros años jóvenes, hoy forma parte del camino de Santiago. Pero a pesar de toda la gente, aunque nuestras vidas sean distintas, hay una intimidad entre nosotras que sigue ahí, donde quiera que vayamos, escondida en espera de darle la oportunidad para asomarse. Te cuento y me cuentas y a veces hay lágrimas y a veces hay risas, como las que hemos reído hoy…

Volver con nuestro futuro de la mano ha sido precioso, mágico y seguro que este verano nos dejamos caer por allí otra vez.

Por cierto, tu hijo se ha hecho daño en la misma rodilla que yo hace veinticinco años…

Aquella maleta

2011-04-15T01:31:00.000+02:00

Con la maleta cargada a la espalda,

atravieso los mismos parajes cada día.

La cuesta hasta el semáforo

y el barrio de los animales de piedra

donde la tienda de chuches y el parque

son destino diario de diez minutos.

Un nuevo semáforo me obliga a detenerme

y otra cuesta ocasiona más sudor al camino.

La exposición de sanitarios blancos

inicia el ascenso por la empinada escalera.

Al acceder al colegio, la cuadrada maleta

con la panza surtida de libros y cuadernos,

golpea una maceta pintada de rojo.

En el suelo, se desparrama la húmeda tierra,

el geranio vestido de flores blancas, desnudando

sus retorcidas raíces que asemejan de estopa, estropajo.

Mi cara estuporosa, refleja temor

ante la monja de la cofia en la cabeza.

Amenaza con llamar a mi casa, enojada

y contar lo sucedido a mis padres.

De incertidumbre asaltada, retraída tiemblo

en espera de hablar antes, que me llegue el tiempo.

Varios días transcurren y no suena el suceso

ni en boca de mis padres, ni caído del cielo.

A sabiendas de lo ocurrido,

paso página despotricando de la sor y su amenaza

y termino creyendo que todo aquello fue un sueño.

Cincuenta

2011-04-08T00:15:00.001+02:00

Antes reutilizaba todas las bolsas que caían en mis manos. Las almacenaba en dos cajones del armario del balcón. Las de plástico para recoger todos los residuos de desecho, las de papel, como no, para el papel y para llevar libros, ropa y otras cosas de un lado a otro. Pero desde que dejaron de dar bolsas en el supermercado para poder trasladar la compra a casa he tenido que comprar las que te ofrecen allí. Y claro son muy grandes y además mejor sólo usarlas para la compra. Son caras, aunque dicen que te las cambian si se rompen, pero hay que pagar cincuenta céntimos por cada una. Y si de cincuenta hablamos, esas son las que he comprado para echar la basura, los restos orgánicos y los de plásticos y metal. Un rollo de cincuenta bolsas de plástico. Es que sale más baratas que el rollo de treinta.

La que estaba en el cubo se ha llenado y no queda más remedio que cambiarla. La cierro y la saco dejándola apoyada en el suelo del balcón. El rollo es grande. ¡Cómo no, si son cincuenta bolsas! Empiezo a desenrollar y el dichoso rollo se me cae al suelo rodando despavorido por el balcón. La bolsa que pretendía coger sigue sujeta por mi mano agarrada todavía al resto del rollo cuya carrera llega a meta en la terraza del vecino de abajo. ¡Miiiiiééééérrrrcoles!

Mi hijo oye las bendiciones que salen de mi boca y viene corriendo a averiguar que estoy trajinando. Le relato lo sucedido y me pregunta que es lo que voy a hacer. Pues tendré que recoger todas que no me queda otra. Que como lo haré de nuevo. Enrollando. Y empiezo desde la bolsa que se ha quedado en mi mano, una tras otra. Mientras le he estado contando toda la película ha comenzado a reírse y no puede parar. Abre la boca y se carcajea. Casi grita. Se sujeta la tripa mientras me observa y yo exagero más la pantomima que no es tal, pero él continúa riéndose y yo disfruto viéndole reír. ¡Ayyyy! ¡Qué se me cae otra vez! Mientras tanto el rollo va engordando a pesar de que alguna que otra bolsa se ha desmadrado, saliéndose del cauce que me he propuesto.

Llego a pensar que en cualquier momento, el vecino va a salir a la terraza preguntándose qué demonios está moviéndose frente a sus ojos. Le lo cuento a mi hijo y las carcajadas van en aumento, pero el vecino no aparece. Termino la tarea y consigo calmarle pero a la mínima ocasión que tenga seguro que lo cuenta para volverse a reír.

Su risa… ¡¡¡Cuántas alegrías!!!

Vencerse es... vencerme.

2011-04-03T17:06:00.001+02:00

Vencerse es…

No tragarte ese bollo que estás mirando.

Acabo de comer y no tengo hambre.

Vencerse es…

Sacar lo mejor de ti cuando la persona de enfrente

trata de estropearme el bien iniciado día.

Vencerse es…

Levantarse contento de sentirse vivo.

Ayer estuve rumiando mis miserias.

Vencerse es…

Saber reconocer tus más terribles miedos

enfrentando mis más cruentas pesadillas.

Vencerse es…

Arrinconar los no tienes, no quieres y no eres,

viviendo por lo que tengo, por lo que quiero y por lo que soy.

¿Conoces al pintor?

2011-03-30T16:23:00.000+02:00

Recorro la tarde con los ojos y con todos los sentidos. Repaso los jardines de césped aterciopelado cuya superficie se ha plagado de diminutas margaritas. Los árboles se han encontrado de repente saciados de flores blancas y rosadas y los que no las tienen dibujan sus ramas de pequeñas pinceladas de verde fulgor. En pocos días se transforman los bosques y con su ritmo, cada cual desborda la vida por los rincones.

Tiene un trabajo impresionante, la paleta llena de color. Desprovista de egoísmo se desliza entre los montes y las calles, realizando su labor armoniosa, exquisita, con una perfección desbordada.

Quiero felicitar al pintor y después de situarme frente a un jardín repleto de flores, doy las gracias, grito al aire para que me escuche. La vida es lo maravillosa que queramos que sea, la vida vive a cada instante y nos acaricia en cada paso del camino.

Delicadeza en la fuerza, rotundez en la dulzura, la vida, pintora de sensaciones, artista de senderos. Yo la conozco… Te invito a sentirla. A vivirla tú.

Voces

2011-03-25T11:20:00.000+01:00

Escucho voces.

Suena el pequeño gorrión que por las mañanas vuela

a las jardineras del balcón para rebozarse en la madre tierra

que de peluquería y piscina alborotado suena.

Suena estruendoso el trueno

mientras la lluvia golpea en rumor incesante

todo lo que se cruza ante sus gotas

y termina nutriendo en armonía el suelo.

Suena tu voz y yo la escucho,

tan cercana como me susurra una flor

de ternura y cariño, colores muchos

corola repleta, pétalos al sol.

Suena mi respirar al llevar el aire dentro.

Suena el coche que al pasar carbura.

Suena mi alma, suena la tuya

los días que siguen, la vida que lucha.

Suena los pies atareados al andar,

siguiendo el camino iniciado por la mañana,

cuando al balcón volaron, los gorriones.

Hanami

2011-03-20T13:05:00.002+01:00

La tierra molestó a las profundidades.

No sabía que el agua se vengaría

del violento despertar al que había sido inducida

rodeándola en abrazo mortal de destrucción y sangre.

Nubes de veneno adornan el cielo.

La nieve pinta albos al caos y al miedo

mientras la búsqueda entre escombros

se desespera por hallar lo perdido.

Los reservistas son llamados a filas.

La paciencia, dueña de las colas.

La gente ofrece comida, abre sus casas

estrechando en calidez hermana al herido.

El hanami de este año en Japón será triste.

La lluvia de los pétalos de sakura llorará a los muertos.

Nota: En Japón, se denomina hanami a la tradición de admirar la belleza de las flores.

Esta fiesta se realiza dependiendo del período de floración de los cerezos. Las familias se reúnen en los parques y jardines a pasar el día.

Sakura, se denomina a la flor del cerezo.

¡Menuda menuda!

2011-03-14T17:17:00.000+01:00

Semilla, un todo.

Semilla, huésped de huerta o maceta.

Semilla naciente al rozar el agua.

Semilla, óvulo de mamífero, huevo de ave.

Semilla, que en vientres, nidos y tierra recoges futuros.

Semilla sembrada encuentras cosecha.

Semilla crecida, alumbras flores de polen,

volador cautivo del atractivo viento.

Semilla, dueña del destino

entre hojas verdes hallas tu fruto.

No nace raíz sin pepita, sin esa pequeñez diminuta.

que se escapa entre los dedos.

¡Menuda semilla menuda!

Enmascarada

2011-03-09T11:15:00.001+01:00

Soñé con no llevar máscara,

viviendo por y para ello.

Lo creí, escribí y publiqué

apostando hasta el último ritmo de mi ser.

Soñé con ser íntegra

mas descubrí que no lo eran conmigo.

Entonces coloqué una careta muy cara

a retirar sólo con quien me ofrece mimos.

Soñé con ser basculante apoyo

de consuelos errantes y árboles caídos.

Lo soy de aquéllos que buscan en mí,

compañía sincera y comprensión cargada de mimos.

Sueño con hoy el sueño de medianoche,

Con la corta comida de mañana

y el viernes, con el desayuno de pasado,

la poesía que surge y las teclas del piano.

A la cama

2011-03-06T01:23:00.000+01:00

¡Menuda necesidad

cada vez que se sentaba

a dibujar palabras sobre el papel!

¡Menuda necesidad

la de expresar sentimientos

envueltos en escrupulosa tinta!

Aquella noche ante el ordenador

cansados, dolieron los ojos.

Los cerró mientras descansaban,

mas escondido y dispuesto al acecho,

hambriento de protagonismo,

apareció dueño del momento, el sueño.

Cuando los abrió, la media noche

había escrito su presencia.

Apenas le siguieron estas líneas.

La almohada reunió a la mente y al cuerpo.

¡Es que hace sueño!

Pensada soledad

2011-03-03T19:13:00.000+01:00

Cuido de que esa sombra que se proyecta

en los recovecos de la soledad,

siga allí, entre cuatro paredes

de cemento y hielo escurridiza.

La obligo a mantenerse en silencio,

entre respiraciones y adioses,

madurando este camino nuevo

de brillantes estrellas y caracoles.

Viendo la realidad de frente,

es la elección la que decide,

podría ser una punta vengativa en vórtice

de agravios y comparaciones.

Pero, ¿es eso lo que quiero?

Ser lo que me han dado, puedo.

Mas, ¿acaso lo merezco?

Callada, la boca siente a veces

llorar la garganta, de trauma dolida.

Rencor, no, porque no lo merecen,

las personas que, con su cruel ofensa, hieren.

Sigo sumando

2011-02-27T12:45:00.000+01:00

A veces, nos atrapa el tiempo en la rutina diaria. Nos lleva a suponer que no lo tenemos, que no lo utilizamos para hacer lo que verdaderamente queremos hacer, que el día ha pasado sin ese sentido que queremos darle.

Pero no tenemos en cuenta que estamos eligiendo a cada instante, que no nos ponen un arma en la sien para tomar decisiones.

El día pasa y se suma… ¿A los restados o a los sumados?

Cuando friego, observo la espuma deslizándose entre los dedos y después de añadir jabón al estropajo aprieto el bote para que los restos que quedan en la entrada del mismo afloren al aire en pequeñas pompas de jabón cuyos cuerpos bailan al son de mis soplidos hasta que estallan.

La lavadora y la plancha son una delicia cuando coloco la ropa sobre el cuerpo. El olor del suavizante se expande agradando a mi nariz. Cada domingo por la noche cuando introduzco mi cuerpo entre las sábanas limpias, la relajación viene abrumando cada sensación. La superficie lisa es tan suave como el más agradable musgo aterciopelado que se pudiera encontrar.

Cebollas malhumoradas en picar de ojos, se trasforman en dulzor pochado, pimientos de brillante piel y naranjas zanahorias se desviven en salsas especiadas con pimienta. Carnes y pescados se convierten en paladares exquisitos, en distintos sabores. La cocina, esclava de cientos de instantes es amiga de reuniones de mesa, donde la charla aúna esos ciclos de camaradería y familiar roce que sacia.

Deleitarse con la cotidianeidad, con esa realidad que nos rodea no es perder el tiempo. Hemos elegido una familia, una casa, a las personas que nos rodean, un trabajo. Creer en la rutina no es rendirse a ella. Dentro del respeto hacia uno mismo, hay que sentir la creatividad en todo lo que hacemos. Conquistar nuestras vidas no es difícil si creemos en lo que hacemos, si nos realizamos en cada momento, sin restar días a nuestra vida.

Omar abandona y se marcha

2011-02-22T19:35:00.000+01:00

Aquellos ojos llegaron avistando esperanzas

cautivos de un futuro a todas luces soñado,

trayendo mantas vestidas de coloridos pañuelos

para lograr monedas y rodear cuellos.

De oscuro túnel a tienda de campaña,

de templado albergue a esquina de calle,

acompañaron a la tristeza de recoger chatarra

regueros de ansias, pedidas de dámes.

Con las manos caídas, resignado se entrega

después de cuatro años de venir en patera,

con sueños desvencijados sobre los colchones

servidores de reposo para sus sudores.

Quiero esto, quiero aquello…

Para lograr un trabajo salió de su pueblo.

Ahora regresa a la tierra de nacido,

donde solo los suyos le trataron con mimo.

¿Estoy dormida?

2011-02-18T12:18:00.000+01:00

Las sábanas, descanso de huesos.

Huesos que relajados, sueñan.

Sueños dormidos que al despertar no recuerdo.

Recuerdo de flashes en el transcurso del día.

Día amanecido entre las sábanas.

He dormido…

Pero… ¿he sentido que estaba dormida mientras dormía?

¿O sólo sé que he dormido porque son las ocho de la mañana?

Andanzas

2011-02-14T01:30:00.000+01:00

Te implico en mis andanzas,

dos asientos juntos frente a la pantalla.

Te dejo entrar en mi descanso

y en mi interior más profundo,

donde expresarme como siento

coronando la cumbre de una montaña,

se convierte en una perenne necesidad.

Me guías por un mundo que no conoces

y que yo apenas entiendo.

El color azul tan vivo como el del cielo despejado

nos atrae a la suavidad que puede tocarse.

Cambiamos la plantilla

y buscamos una foto que me produzca

una sensación ofreciendo impacto.

Buceas en algún retoque de imagen

modificando apenas el adecuado tamaño

que adorna tras el repetido título

la presentación de poemas y relatos.

Mi diseño del blog, no es mío, es nuestro

porque ha brotado de tus palabras

y ha perseguido mis anhelados sueños,

donde compartimos con calma

parecidas uniones y deseos nuevos.

Posdata: Gracias a Darilea por los consejos que me ha dado para los cambios que he realizado en el blog.

Pueblo de Egipto

2011-02-09T22:35:00.002+01:00

"nos"

Cuando visitamos aquella casa,

nos ofrecieron té y pastas,

refrescos, tatuajes de henna

y risas bajo sombras de paja.

Cuando visitamos aquella casa,

acariciamos piel de cocodrilo viva

entre cuatro paredes atrapada

para disfrute de los turistas.

Bailamos dentro de aquella casa

como si de un grupo de danza se tratara.

Nos cogían las manos y saltaban

unas niñas con velos rodeando sus caras.

Cuando salimos de aquella casa

nos esperaban las chiquillas

ansiando saciar con algo el orgullo

cuya existencia aporta pedazos de vida.

De la cartera de una turista

salieron de cincuenta céntimos, dos monedas

ofreciendo a dos princesas morenas

sonrisas para pintar sus bocas abiertas.

Sucedió que ambas querían

la misma atención de aquel regalo

y en armas de garra se tornaron las manos

que antes pedían presentes soñados.

¡Que necesitaran que lucharon sin tregua

que hasta tuvieron que separarlas

de la mujer que sólo quiso darles

lo que para nosotros es poco o casi nada!

¡Qué poseerá este caliente país,

de peleas callejeras, testigo!

¡Por salir de la hambruna, ahora pelea,

vigilante del poderío político!

En unión se aúpa, para descubrir su destino.

En soledad

2011-02-04T16:54:00.002+01:00

Allí se siente al cien por cien.

El sumun de lo máximo.

Donde no existe el engaño

sonando la verdad de frente.

Aparece el desnudo integral

sin máscara ni miedo a ser.

Ese es el lugar donde no existe escondite

que tape quien se siente cada uno.

En la más absoluta soledad.

¡Y que poco la queremos padecer!

Derretida

2011-01-31T13:33:00.000+01:00

Me gusta fundirme, pero no como el queso.

Me gusta fundirme, pero no como el hierro en la fundición.

Me gusta fundirme en un abrazo

con el viento que me acaricia la cara,

con el aroma de una flor,

con el llanto de un ser querido

y con la sonrisa de un niño.

Me gusta fundirme con las sábanas de la cama

cuando acude a mí la noche alada

y acoplarme a tu caliente piel

como el bicho de la película de Alien

para así libar toda tu esencia

que a mis adentros sabe a rica miel.

Me gusta fundirme en una agradable charla

y en una aventura de baile y fuego.

Me gustan tantos momentos

que la lista sería como la vida que no se acaba

hasta que se decida terminar con tantos gustos

por demasiado empalago.

Le daré finiquito

cuando ya no pueda por demasiado empacho

dándome pena de que se me escapen

las ganas de seguir viviendo la vida

y de paladear otros sabores.

Entonces me fundiré con la laguna negra

y con el barquero que engalanado me lleva.

Sin frío

2011-01-28T00:53:00.000+01:00

He dejado a mi hijo en la academia y paseo, como otras veces, por utilizar estos momentos en afán de no rumiar situaciones sin sentido.

Es poco el tiempo de que dispongo y me desplazo en coche a la playa, cerca del espigón, esa lengua de piedras abrazada por el agua.

El espigón, libro de recuerdos de días de domingo, envuelto en toallas y comida, bañadores y saltos para escaparnos de la sofocante presencia del calor. El espigón, encerrona sin salida de una espléndida galerna que nos arrastró arena a la cara, obligándonos a luchar contra el viento y contra el espacio disponible que quedaba.

El espigón, ahora vecino, receptor de tantas búsquedas como de otros encuentros, pista de carreras y refugio de sentimientos y arrepentimientos.

Amigo que siempre que acudo a tu seno, me entregas naturaleza viva rodeando tu cuerpo, hoy ofreces una perspectiva distinta que surca tus esquinas de torneados riscos.

Penetro en tus instintos y ya recorrido medio camino entre tu inicio y tu soberbia ante el mar, en tu lado derecho, hallo trozos de grandes ramas cuya corteza se ha comido la sal.

Con retorcido semblante, sirven de base a un castigado plástico que contra el viento lucha. Una cortina blanca de las que se usan en la ducha se adorna con grandes peces de colores parecidos a las truchas. Entre ramas y piedras se sostiene como puede el posible refugio de algún indigente o el castillo de juegos de unos mozalbetes. El agua golpea contra las rocas y a lo lejos un velero se acerca a tierra.

Al final del espigón, luce el pequeño faro avisando a los barcos y barcas que acceden a puerto. En el salado principio del espigón o en su término, donde se termina el camino hace frío, pero no lo siento.

¡Un, dos, tres, pajarito inglés!

2011-01-23T18:21:00.000+01:00

¡Un, dos, tres, pajarito inglés!

Y todos inmóviles esperamos una mirada.

¡Un, dos, tres, pajarito inglés!

Las manos se han quedado una arriba, otra abajo.

¡Undostres, pajarito inglés!

Ha sonado la inquieta voz con asombrosa rapidez

y me ha encontrado con un pie en el aire

mientras estaba avanzando,

el cuerpo medio torcido y los brazos balanceando.

La que está cantando me observa

y yo no me puedo callar,

me entra una risa de esas

que no hay manera de parar

y me la paro otra vez.

Es que me ha pillado.

¡Un, dos, tres, pajarito inglés!

Solamente

2011-01-18T19:44:00.001+01:00

Ayuda a sentir el ardiente tiempo

lo que fervientemente se desea,

y que no es real tanto anhelado anhelo,

por mucho que deseemos tenerlo.

Y entonces se lucha, por ser uno mismo,

pero el serlo no tiene porque implicar un juego de poder,

no supone manejarlo todo.

¿De qué vale la vida en pareja

si está plagada de orgullo?

Y se afirma con profundo conocimiento

quien tiene mando en casa

y se sabe más que uno mismo.

Los extremos en su rotundez, son tan extremos

como el calor en verano y el frío en invierno,

pero no por ello dejan de ser bellos.

Yo, solamente…

Prefiero el descanso que busca el otoño

y el despertar de la florida primavera.

.
.
.

Relajantes vainas

2011-01-15T19:36:00.001+01:00

Abro la red verde y de su transparente esencia saco verduras alargadas que preparo como si de un ritual se tratara. Les parto las puntas con la mano y con el pelador de patatas les retiro las hebras de los costados. Una a una, con mimo, hasta terminar con todas.

Las corto a trozos sobre la tabla y las introduzco en la olla a presión. De acompañamiento, unas pocas patatas, una pizca de sal y el agua en la que nadan mientras se cuecen. Después de cinco minutos de burbujeante jacuzzi, las retiro del fuego y abro la tapa de la espita del vapor que sale en estampida.

Nuevamente en la tabla, pico varios dientes de ajo, picantitos ellos y mientras se doran en una enorme sartén les echo trocitos de jamón serrano. Apuradas de caldo, terminan bailando juntitos, las vainas, las patatas, el jamón y los ajos. A fuego lento y con movimiento, terminan engordando la poca salsa que les dejo.

Resultan deliciosas pero lo que más me gusta es la preparación, paso por paso, total relajación.

Caminos

2011-01-12T01:38:00.002+01:00

Aquel buho llegó al comedero

y donde antes hallaba comida y sustento

con el que saciar su amado pequeño cuerpo

encontró tremendo vacío y un triste hueco.

Sabio supo entender y aceptar

de ladinos cuervos, el cruel aleteo

que por poner límites a lo que sentía injusto,

se batió en venganza, castigo severo.

Recogió con mimo los restos que quedaban

y los sitúo en un altar, de divino fuego

donde no los atrapen los que no sienten

como sueña su vida y planea sus sueños.

Porque cambiar, ya cambió bastante,

y con algunos pajarracos no vale la pena

volver a transformarse, no saberse propio

para encontrar mentiras y verdades lelas.

Guardar el sustento y favorecerlo,

curarlo plagándolo de mariposas tiernas

que carguen de colores, senderos eternos

donde seguir caminando en armonía plena.

Poesía presente

2011-01-08T16:50:00.001+01:00

Las palabras atraen al pasado. Sin él, no traería ante mí las letras que dedico para deleitar los ojos y la mente. Sin él, no sería quien soy y quien no soy. Sin él, no escribiría, sin él, no cantaría, sin él, no lloraría, ni reiría. No existiría, porque sin el pasado sólo sería presente sin haber vivido, como una mariposa que sólo se plantea transformarse para copular, para actuar por impulsos no razonados que la llevarían al más absoluto de los fracasos.

Las palabras recogen el presente, lo trabajan en armonía de sentimientos, en extraña constancia. Escritas dan a ese rincón, una absoluta plenitud repleta de poesía, esa poesía que sin pensar viven los niños cuando extasiados descubren el aleteo de un pájaro o el sabor del chocolate.

Palabras poetas, encontradas sobre el blanco papel son la cumbre del presente. La mano se desliza, garabatea azul recordando pasados, escribiendo realidades del hoy.

Risas del Roscón de Reyes donde el dulce bizcocho encarna sorpresas que pueden partir un diente. Regados escondidos durante la noche, provocan montañas de colorido papel y fiesta. Champán burbujeante y bombones de negrura aplastante llevan a la boca, sabores enfrentados.

Y las palabras escritas en el presente traen otro funeral, el día después de Reyes. Como hace dos años, no fueron dos, sino tres. Y todavía en la iglesia, el Nacimiento presente. Pero como el aleteo del pájaro o el sabor del chocolate, poesía, poesía, poesía en un triste abrazo.

GRACIAS

2010-12-31T01:14:00.002+01:00

Todos hacemos cosas que no sabemos cómo van a ser recibidas. Igual con un desaire, con un simple gracias, o con el más absoluto de los silencios. El camino que cada persona elige ante un detalle por parte de otro es como bien lo dice la palabra muy personal. El miedo a lo desconocido está presente en cada experiencia que iniciamos incluso a pesar de querer realizar eso que estamos haciendo.

Esta Navidad, mi profesora de piano me propuso acompañarla en dos pequeñas salidas para llevar música a momentos complicados y difíciles, en los que las personas que los viven, tienen que esforzarse diariamente, por continuar en la lucha, por seguir adelante con su situación a cuestas.

La sala donde reciben quimioterapia en el hospital fue el primero de los destinos. Allí nos presentamos las dos, ella con un teclado y su saber de muchos años en la música y yo con mi voz. Íbamos vestidas de caseras y nos miraban mientras montábamos el chiringuito. Los villancicos fueron los protagonistas de la velada. Después de cada canción se escuchaban aplausos y los “gracias” sonaban por toda la sala. Los reposabrazos de las butacas eran golpeados siguiendo el compás de la música. Acompañantes y enfermos con veneno entrando por sus venas nos escuchaban. Las enfermeras y auxiliares, nuestras cómplices. Para nuestra sorpresa nos sacó fotos la encargada de comunicación del hospital.

Cuando terminamos se acercó a nosotros una de las enfermeras, solicitando que fuéramos a planta. En el fondo del pasillo, junto a una pequeña sala de espera comencé a cantar. Las puertas de las habitaciones empezaron a abrirse y a salir pacientes. Se me hacía un nudo en la garganta. De una habitación cercana salió un hombre con un pijama de rayas, delgado, con la piel tan blanca como la nieve, arrastrando un perchero del que colgaba un gotero. Decidió acompañarnos.

Mi profesora me miraba y yo la miraba a ella, porque las dos estaban viviendo una experiencia tan gratificante y enriquecedora que sobraban las palabras. Mi nerviosismo, que en ocasiones me juega malas pasadas había desaparecido y mi voz volaba, volaba porque por dentro la que estaba dando las gracias era yo.

Al día siguiente junto con otra alumna de piano formamos un trío. Es alumna de piano como yo, pero con la peculiaridad de que es profesora de violín. Además mi hijo cantó a mi lado. Fuimos a un centro de acogida de niños. Pequeños y mayores nos escuchaban, chiquillos que no pueden convivir con sus padres por diversos motivos, malos tratos, peleas entre los padres, por no poder mantenerlos, por enfermedad… Repartieron unos cascabeles y eran el acompañamiento perfecto. Sus caritas reflejaban la alegría del momento que estaban viviendo.

Alguien nos dijo que les habíamos traído la postal de Navidad en vivo, que era un regalo maravilloso.

…………………………………

La vida nos arrastra a una muerte segura. Todos la sentiremos algún día, en la tristeza por la marcha de un familiar, en la expresión de la cara de un amigo, en la cara amarga de la enfermedad… Sólo nos queda sacar del día a día la alegría de seguir sintiendo, de sentirnos vivos, como esos enfermos cantando, como esos niños riendo, como tú que ahora vives la muerte de un ser querido y como yo que siento todo eso…

Gracias, por haberme dejado entrar en vuestros corazones a todos y cada uno de vosotros que ahora estáis sufriendo, por haber sido por un momento de paz y de sosiego, de risa, de canción o de llanto. Gracias, gracias, miles de gracias porque me habéis llenado por dentro.

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Con mis mejores deseos a todos los que me leéis, esperando que se colmen vuestros anhelos.
Un abrazo para todos y Feliz entrada de Año 2011.

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A la luz de una vela

2010-12-24T16:27:00.001+01:00

Enciende una vela. Porque si. Porque apetece.

Enciende una vela. Para tranquilizar el espíritu.

Enciende una vela y lleva la mirada a la luz que tilila. Entra en la luz. Vive el momento. Deja que te lleve a la quietud perfecta, solo en movimiento por el fuego reflejado en los ojos. Siéntate buscando la relajación de los sentidos. Mantén la espalda derecha y halla la mínima desazón para aplacarla. Siente únicamente el sosiego de dejar a los sentidos libres. Invítales a volar al mirar la luz que te alumbra. Escucha al silencio acompañado por tu pausada respiración. Que te atrape el descanso de tus músculos.

El humo se expande en volutas fantasiosas y tu mirada lo persigue. Disfruta el momento.

La vela. Pequeña luz de elegante atavío. Penetra en la minúscula lumbre encendida para acceder a la cumbre de la paz.

Respira más despacio. Puedes.

A la luz de una vela.

FELIZ NAVIDAD
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Profundidad

2010-12-18T14:32:00.001+01:00

¿Qué es para mí la escritura? ¿Por qué escribo?

Es un camino para sentir, para trabajar la mente, para detenerme a respirar. Hablando sobre el tema, me doy cuenta de que si no lo hiciera, algo terminaría. Creo que es la única forma que poseo de expresar profundamente ciertas sensaciones y emociones.

Escribir forma parte, es materia plasmada en tinta, es deseo inconformista unido al sentido de continuar en la vida por el camino que transcurre a mi lado, hace pocos años. Creo que es la antítesis de la esperanza, pero no es desespero, porque no espero.

Esperar por imprescindible, la muerte, la que a todos acude, la deseemos o no.

Lees y me preguntas. No. No puedo vivir continuamente reflexionando, ni encontrando respuestas, ni buscando soluciones. Sería como no apreciar todo lo que tengo todavía que disfrutar y sentir.

No puedo vivir, utilizando una expresión ofrecida hace poco, en un buceo constante, pero que sé que necesito sentirme en esa profundidad muchas veces, porque de habitar siempre en la superficie verdaderamente me ahogaría. Sé que me hundiría porque ya no llevo la vida que seguía hace años. Esa vida fluctúa, se transforma, cambia.

No te asustes, aunque puedas sentirme otra persona y te parezca una desconocida cuando me lees. Lo que creo es que siempre llevé esa inquietud dentro, la de expresarme así, la de profundizar así. Quizá no había encontrado el modo de hacerlo o no me había dado cuenta.

Creo que me parezco mucho a esa persona que celebraba su cumpleaños el mismo día que yo y que ella no encontró el camino y eso la hundió, la ahogó.

Sigo siendo la misma persona, la que montando en bici va acojonada, la que gusta de una buena charla, como las que solemos tener.

Porque aunque me sientas distinta, hay cosas que nunca cambian.

Baile y canto

2010-12-09T16:55:00.000+01:00

Las hojas, en su otoño bailan.

Cultivando la danza que provoca el viento,

cantan rozando sus frágiles cuerpos

en continuos y crujientes círculos,

desplazándose sobre el frío cemento.

El barrendero, desesperado ante tanta fiesta

inútilmente las persigue.

Corriendo tras ellas, después de sudar un rato

atrapar y arrinconar algunas consigue.

Ahí viene en torbellino, el aire en movimiento

aparcando sus entes el obligado descanso.

Delirio para mí, pero no se lo cuentes,

que igual atraviesa la calle, escoba en mano.

Las hojas continúan el viaje, el espacio volando.

VIVIR Y MORIR

2010-12-07T22:07:00.001+01:00

Hace ya algún tiempo alguien dijo:

"Dejad que los muertos entierren a sus muertos".

Hoy, salvando las distancias y el tiempo,

se me ocurre pensar:

Aquellos que viven muriendo sólo saben

hablar de la muerte. Los que viven la Vida

no hacen otra cosa que no sea cantarle.

Julio Conesa Alegre

del libro

Canto a la vida.

http://entuinterior.info/blog/

..................................................

Y así pasaste tu vida, cantando a la Vida.

Me queda darte las gracias. Por siempre.

Con mucho cariño.

Aromas

2010-12-05T00:15:00.000+01:00

Tu olor se cruzó ante mí

y se terminaron mezclando los aromas

de olor a limpia lavanda

y dulce perfume de amapola.

La almohada de tu esencia

para una vida huele notas de principio

mientras mi cara roza una piel

en la que el alimento es origen infinito.

Imagen calurosa de aumento de sabores

en la ternura abierta, bajo las caricias

destinadas a encuentros de sudores

cuyo instante termina siendo primicia,

de nariz y tacto, suspiro de olores.

¡Sáciame de ti, compaña mano querida,

y déjame darte esos que anhelas, roces,

para llenarte de redonda y plena vida!

En construcción

2010-11-29T23:13:00.000+01:00

Es fácil criticar,

porque quien critica a otros, no mira dentro.

Fácil cuestionar el afuera,

ya que haciéndolo no hay autoinculpación.

Es fácil dejar cerca desaprobaciones y chascarrillos

para no mirar donde se debe.

Porque el camino difícil

es eso, difícil y angosto

y mientras la facilidad del dejarse llevar

domine las necesidades,

no hay que lavar la conciencia.

Colocar cimientos de sentimiento armado

con buenas intenciones que resistan todo,

estructura de sensaciones,

y correctos y fuertes asientos de fortaleza

dan demasiado trabajo si lo que se busca

es el fácil sosiego y descanso.

Cuando lo bueno es construir,

en armonía de ladrillos y sinfín de intenciones.

Cuando lo fantástico es trabajar

en aquello que conduce a sentirse pleno.

Y sólo hace falta encontrar

lo que nos dirige a esa plenitud.

Acceso total

2010-11-25T10:31:00.002+01:00

No puedo mirar desde fuera, la objetividad sobre mi persona está fuera de toda duda. Lo que siento, lo siento y lo que no siento está lejos del día a día que vivo.

Podría mirarme en un espejo o en una fotografía pero terminaría sintiendo lo que pasa en ese instante o lo que sucedía en el momento de realizar la foto.

Porque sólo tengo acceso total a una mente, a una conciencia, a una lucha, a un mundo, a un pensamiento y a una subjetividad que me guía por allí donde me mueva, independientemente de lo que sientan o vivan otros.

Acceso total a pensar, a creer, a sentir, a luchar. Acceso total a crecer, acceso total a vivir.