domingo, 4 de diciembre de 2016

Te echo de menos...








Los días bordados de paciencia
y alguna noche arañada de aguacero
al presente se me agarran
mientras la rutina me arrastra.

Será la que adorne tu ausencia
pintando de cariño mis recuerdos
y vistiendo momentos de etiqueta
saldré de tristezas que sujetan.

Me toca, como hace años,
saciar mi duelo por caminos limpios
mudando autocompasiones y miedos
para atraer sensaciones en equilibrio.

Escribo hoy la vida que me diste
mientras alzo la mano
tratando de acariciar
una nube que ha pasado.

Te echo de menos…



viernes, 21 de octubre de 2016

El último verbo







Como en otros cuentos nació un niño,
que se crió pescando truchas
y escapando de la escuela por la ventana.

Se arrancó de sus raíces
y halló distinta tierra
dónde sembrar noveles esperanzas.
Mientras trabajaba,
crecieron sus futuros
en otros caminos,
ahora rebosantes de agua.

Sus recientes relatos vivieron
cojeras y temblores,
de inconsistentes delirios
sorderas y reales dolores.

Se le acabó el alba
tras un café con leche y galletas.
Su barriguita llena,
del último verbo, se fundió compañera.




miércoles, 27 de mayo de 2015

Del 24 de mayo







 
 
 
 
 
 
La tierra… 
 

La tierra que es,
la tierra empapada de presente,
la tierra que será esta hoja
en la que se plasmará el pasado de ayer
en el futuro de la tinta marcada. 

En el instante, el ahora no sueña. 

El ya es vida mecida por el viento
y sonrisa viva escarlata que asemeja olas.
El campo se halla saciado de amaneceres rojos
y plena, la tierra regala al centro del mundo
miles de soles, miles de universos. 

Junto a esa madre tierna,
me conformo parte del paisaje.
Me acoge y me acuna.
 

La tierra…
 
 
 
 
 

viernes, 8 de mayo de 2015

Sol negro










El activo cielo contrasta con la adormilada hierba. Todavía se presta a retozar tranquila mientras las gotas de rocío descansan en su superficie. La humedad se presta a un roce esquivo, juego de cariños.

Según van sucediéndose las horas, la mañana se recalienta, se asemeja al chocolate fuera del frigorífico en verano. Calentándose, buscando templarse. Los insectos abandonan sus madrigueras atreviendo a desperezar las alas y a corretear repartiendo sus patitas en el espacio. Las flores son acariciadas por el aire.

El aire, el hábitat de una sombra que se cierne sobre los campos, misterio denso e hiriente con la luz que nutre el momento cuyo ser cambia, se diversifica, alarga su esencia demostrando que nada es inmutable.

Como una sola entidad, el vuelo sincronizado arranca giros y volteretas. Los cambios de dirección son constantes. No importa la velocidad del vecino. Son miles de ojos explosionando compañía con una coreografía exquisita, propia de un desfile aéreo. En el cielo, la delineación se transforma. Las elipses se convierten en círculos y los óvalos terminan desdibujándose en esbozos anodinos, pero perfectos. Miles de alas que no se rozan, vigilantes de la comunidad que se protege en murmullo alborotado.

A miles, poetas alados, creadores de un único sol negro.





martes, 28 de abril de 2015

El patito






 
 
 
 
 
Desesperado suena el pequeño patito.
Desgarran el silencio sus reiterados píos.
Su plumón, arrastrado por  la corriente del río. 
.
Dos patitos nadan alrededor de su madre
la cual se aproxima a la orilla del río.
Allí se percata de que en su entorno sólo existen,
suaves y tiernos, dos de sus tres patitos. 
.
Alza la cabeza y descubre a lo lejos a su tercer hijo,
que agotado lucha contra el curso del torrente.
¡Cuá! Sale desbordado de su garganta.
¡Cuá! Arroja al aire su desgarbado pico. 
.
Al escuchar el ansiado parpar,
renueva el patito su piular,
esperanzado ahora se desplaza
dirigiendo al graznido su nadar. 
.
En la orilla se reúnen, los tres hermanos y la pata.
Salen y flotan de nuevo juntos.
Y pronto, muy pronto, volarán.
 
 
 
 

viernes, 17 de abril de 2015

He roto el silencio


 
 
 
 
 
He roto antiguas costumbres,
arrastrando el silencio al Averno.
Al  desgarrar emociones se han volcado,
 amigas tristezas y sucesivos duelos.
 
He mentido a mi yo más profundo,
cuyo amado sueño cada día duermo,
pintando de engaños aires esquivos,
lo evidente y real escondiendo. 
 
He tragado rabia y reunido anhelos,
que merecía algo más entendiendo,
pero he alcanzado los arriates del florido jardín
en el que ahora, extasiada me quedo. 
 
Con el fin de mis utopías viene
el querer seguir cuidando y regando flores.
Las que me miman y a las que mimo,
eso es lo que ahora, sin duda siento.
 
 
 
 
 

 

sábado, 28 de marzo de 2015

Un poco cansada


 
 
 
 
 
 
He atrapado un instante silencioso
para paladearme por dentro y acariciarme.
Para dejar de ser tan presente ante el camino,
relajándome de tensiones.
 
Sólo me ha hecho falta pensar en descansar,
para comenzar a llorar sin parar.
Me siento bien, estoy bien.
 
Sólo un poco cansada
de tener que sentirme tan fuerte.
 
 
 
 
 
 

martes, 17 de marzo de 2015

Florecen...


 








 
 
 
 
 
Florecen los ciruelos, los almendros, los cerezos.
Las mimosas y las magnolias.
Y en los jardines, las diminutas margaritas asoman por doquier.
Las florecillas de San José pintarrajean el verde césped de amarillo. 
 
Vuelven los colores a protagonizar el más bello de los cuadros,
haciendo sentir que el alma se despierta. 
 
Los pájaros, trinando junto al balcón me desperezan
mientras entran los rayos de sol entre las rendijas de la persiana.
 
El último mes ha sido digno de encuentros,
sabedor de encrucijadas eternas. 
 
Profesor que halla respuestas entre preguntas abandonadas.
Será verdad eso que dicen, que cuando dejas de buscar aparecen. 
 
Florecen los ciruelos, los almendros, los cerezos…
 
 
 
 
 

viernes, 6 de marzo de 2015

Cosas del viento


 
 
 
 

  
 
 
 
 
Lo he sentido desgarrando ramas
y alzando puntilladas olas al cielo.
Engarzando cabriolas en los charcos
mientras el frío se instala en los congelados huesos. 
.
Se han roto árboles y desgajado laderas,
colándose entre grietas,
partiendo piedras y quebrando peñas. 
.
Los paraguas se han dado la vuelta
y se han roto varillas y descosido telas.
Dueño del tiempo, de la distancia y lo eterno. 
.
Amo del presente, caricia.
 Ráfaga y vendaval. 
.
Hermano viento.
.
.
.
.

miércoles, 25 de febrero de 2015

Encajado


 

 
 
  
 
 
Los instantes tienen agujeros entre los que se desgarran

los espacios y el tiempo.

 

Acaban rematados,

como los blancos encajes

cuyos seres viven de adorno de una mesa,

de apoyo de un cenicero o de una lámpara.

 

La he calado.

A la vida.

Todo vuelve a su sitio.

Encajado.
 
 
 
 
 
 

domingo, 8 de febrero de 2015

Y para terminar la sidra...













El corro es armónico, creado de pétalos de ruedas. Parece que un ramo de sillas ha formado un abstracto círculo.

Él pregunta, pero nadie contesta. Algunos miran al suelo, otros al techo y los más atrevidos al interlocutor, cuyo gesto quiere empujarles a la palabra, a que se expresen, a que escupan lo primero que les venga a la mente.

¿No os acordáis cuando en febrero ibais a la sidrería? Sí, en febrero. ¿Y qué comíais allí?

Una abuela con el pelo vestido de blanco, acierta a decir: “Bacalao”. Y otra más allá: “Chuleta”.

¿Y el postre? ¿Qué comíais de postre?

Nadie habla y él, nuevamente explica: Queso y membrillo, con nueces y bebíamos sidra…

“Bueno, pues hoy, vamos a hacer un pincho de pan con queso, membrillo y nueces. ¿Qué os parece? Y también he traído sidra.”

En el centro del círculo tres mesas hacia las que algunas sillas se desplazan. En una de ellas, comienzan a pelar las nueces. En las otras dos, hay que quitar las pieles de los triángulos de queso. Los más espabilados terminan con trozos de queso en la boca y hay que corregirles para explicarles que hay que montar el pincho antes de comer.

El membrillo mancha las manos  y los dedos pringosos terminan también en la boca. Al final, se van formando esos pequeños trozos de pan con queso, membrillo y un cachito de nuez sobre dos enormes bandejas.

Se pasan delante de los abuelos y cada uno coge un pincho y alguno hasta repite tres culines de sidra…

Apreciando la poesía en estos momentos es cuando uno se siente vivo. Algunos no aciertan a hablar, otros apenas pueden moverse, a otros hay que ayudarles a comer… pero disfruto de cada instante, como si fuera el primero cada vez…

Mañana se pasarán la pelota, mientras gritan nombres de flores…
 
 
 
 
 
 

miércoles, 28 de enero de 2015

La hoja seca




 
 
 
 
 
 

 
 
 
"nos"
 
 
 
Quedé abrazada a la reja
conformándome parte del mismo paisaje.
Pero no soy como esa hoja seca
 que aunque preciosa en su imagen,
se limita a degradarse con los desaires
que navegan en las horas del destino. 
.
¡Qué necedad la mía!
Sentí  que podía funcionar,
pero hoy me concentro en el error
de esa vetusta creencia. 
.
Comulgo con el futuro de los árboles
 y con el cielo azul que respira detrás.
 
 
 
 
 
 
 

miércoles, 21 de enero de 2015

Mezcla


 
 
 
 
 
 
 
 
 
Soy una mezcla de circunstancias.
Reflexiva y racional, emocional e impulsiva.
 
Hoy entra una cordillera por el ojo de la aguja
y mañana se me hace grande mirarme en el espejo.
 
Intuitiva y pasional, voluntariosa y estratégica.
Ardiente en sentimiento.
Distante, en pensamiento. 
.
Una amalgama de corazón y autocontrol.
Una simple y laboriosa mezcla.