Rayuela

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Hoy me he encontrado con una rayuela

leyendo unas palabras en un libro.

Creía que sólo era un título de Cortázar

que, claro está, no he leído. 

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Un juego de niños,

tizas gastadas, piedras y merceditas

que por nombre se llama rayuela,

saltando de casilla en casilla. 

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Dibujada en la mente,

rayas y números se me cruzan,

hace más de treinta años

jugando con aquellas, mis amigas. 

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¡Calla! Que no se entere nadie,

que en la soledad de una estancia vacía,

cuando en el suelo, baldosas habitan

sigue saltando sobre la rayuela, la niña.

 

 

 

 

 

 

 

 

Rutinas

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Me llama el camino saciado de rutina, con ese vaivén diario que pudiera aburrir pero que produce el efecto contrario.

Bajo el cielo que permite trabajar la tierra después de decenas de días cargados de agua, los labradores persiguen colocar las semillas, como pasado de la verdura pincel del futuro verano. Las huertas son expectante actividad entre tierra removida y estiércol humeante. Hay gallinas sueltas levantando sus patas y acercando sus picos a la tierra a la búsqueda de algún grano o un gusano peleón.

En el tránsito hacia el destino corren los perros y los patinetes, conducidos por niños cuyos padres han de dirigirse raudos ante alguna caída de repente surgida.

El calor llama al paseo y al sosiego. En un banco al que mis pies se aproximan una mujer, cuyas manos se apoyan sobre las piernas, observa al sol con los ojos cerrados. Su cara, dibujada de arrugas refleja tal tamaña tranquilidad que obligo a mis pies circular más despacio. Paso a su lado a menos de dos metros y me sonrío al sentir su sentir en ese momento.

El camino me acerca a un pequeño campo salpicado de margaritas, donde termino agachada para juntar unas pocas flores en un pequeño ramo. Mientras las recojo, una chica montada en bicicleta me mira mientras pasa y me sonríe. Le devuelvo la sonrisa. Seguro que piensa lo mismo que yo al ver a la mujer sentada en el banco.

Sintiendo pasa la vida, viviendo esa rutina que, maravillosa, sucede a cada momento del día. Esa rutina que nos levanta y nos eleva a continuar sintiendo.

La que lleva a observar un minúsculo jarrón lleno de agua, adornado con botones de oro y margaritas.

 

 

 

 

 

 

 

Con mis sombras

 

 

 

 

 

 

 

Me preguntan si continúo escribiendo poemas.

Afirmo, pero elijo dar mínima información.

Es que no hablas sobre ello, afirman

y yo pienso, mas no explico. 

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Acaso debiera lidiar con vuestra ignorancia

o con la incomprensión que antaño buceó entre mis ideas,

o con las risas mientras charlabais en grupo

o con los estúpidos comentarios escondidos

tras absurdos apodos.

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Algunas utopías volaron de mi vida

y determinados sueños que me recorrían el vientre

salieron a visitar otras patrias y otros caldos. 

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Ya tengo bastante con mis sombras

así que las vuestras, para vosotros que para algo son vuestras.

Por exquisita fortuna o tamaña desventura,

me doy luz a mí y a quien sepa sentarse a mi diestra.

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Sencillez

 

 

 

 

 

 

 

Hoy me agarro a la más sencilla tarea.

Cocinar para mi hijo que tiene fiesta

preparando con verduras, macarrones. 

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Te digo que comienzo a cocinar

y decides venir y escoltarme. 

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Cercenas las raíces a los champiñones

y los bañas en agua para limpiarles la tierra.

Con el pelador,  afeito anaranjadas zanahorias

y el cuchillo disecciona ajos, cebollas y un calabacín.

Te enseño a transformar la estructura de los champiñones

mientras el cetrino aceite se calienta en la sartén.

La cebolla y el ajo se pochan

y acabamos casándolos con las verduras cortadas. 

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Se rehogan bajo una transparente cubierta,

remueves el agua en el que nadan macarrones entretanto.

Catas la pasta y decides que está buena,

así que la retiramos del fuego y la colamos. 

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Junto a las verduras le echas queso al plato.

El mío se queda tal cual, pasta y verde. 

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Una sencillez como ésta, la que me eleva al cielo.

Simplicidad y naturalidad insignificantes,

pelador junto a cuchillo y bajo dos platos,

de nuestro manjar, diario testigo, un mantel.

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