Olvidos

Llevo la memoria escrita en cada poro de la piel,

tan nítida y arrebatadoramente clara que vive en su superficie.

Tranquila discurre ya que el olvido se transforma a veces

en vagancia de vida responsable de conciencias y cuentas. 

.

Vivo lo mismo con aire nuevo,

como la flor que en primavera amanece,

alba nuestra de cada día, ese sol que ya nacido crece.

Un deseo que sacie nadas sueña, dueño del transitado camino

donde el vacío es el inicio del mundo, espantapájaros de color. 

.

Quizá encuentre el olvido sitio cuando la memoria vetusta y caduca,

conduzca a los recuerdos marchitos al pozo de los deseos muertos.

Esperando que con esa dejadez a la que se somete a la memoria,

no se abandone el camino interior a la materia inconsistente,

cuyo ente desemboca en pedazos deshechos. 

.

Quiera avanzar donde se críen las frutas

cuyo futuro crecerá de las pepitas que siguen agarradas a la tierra.

.
.

.
.

Ese espacio

Mientras al coche le cambian una pieza, me refugio en una pequeña sala de espera. Una mesita y cuatro sillas me acompañan junto a una máquina de café.

Desde hace años, tengo la sensación de que la vida es muy valiosa y por ello siempre siguen de mi mano libros, hojas en blanco y crucigramas. Esos tiempos aparentemente inservibles que surgen con la cotidianeidad, los uso útiles, afables y sabios de momentos llenos de gracia, instando a mi mente a saciarse, a sentirse plena.

Pero hoy no leo. Desde la silla en que me siento, a través de un gran ventanal, contemplo la nieve. Cae blanca y pausadamente, delicada como una gota de rocío a punto de deslizarse del pétalo de una flor a la tierra.

Me introduzco en la nevada. Cerca, casi puedo contar el número de copos que se depositan en el suelo. En la lejanía, se dibujan extrañas superficies en el aire, semejantes a adornos colocados sobre las fachadas, sobre los árboles. La nieve se viste de manta de luces que se apagan y se iluminan, dándose paso los copos a un protagonismo entre ellos, unos con otros embargados por la emoción de su unión.

A veces la vida te sitúa en lugares anodinos donde la superficialidad se hace jefe de las conversaciones que son la base de muchas relaciones diarias. Por dentro me observo estallando, observando una sombra en una esquina o la perspectiva entre las baldosas del suelo o como ahora apreciando lo que me ofrecen las heladas flores que vuelan, pincelando todo de albura.

Callo emociones y sentimientos, sintiendo aquí poder expresar esas interioridades con gran deleite. Por eso, quiero daros las gracias a todos los que me leéis. Porque aquí, expreso una parte de mí que no muestro a mi rutina, pero que forma parte de ella.

Ese pequeño gran mundo especialmente querido por cada uno de los que escribimos, por cada uno de los que leemos, por cada uno de los buscamos ese rincón únicamente nuestro.

Gracias por vuestra compañía en este mi minúsculo gran espacio.

Entre aguas

Orilla distractora en la frescura

soy pez que en tu río nada.

Color y complemento a tu transparencia,

generosa en regalarse mojada.

Entre tus cálidas aguas, navegante,

soy hoja por el ocre otoño cedida.

Piedra encargada de buscar tiernos roces

y de trayectoria y reflexiones, amiga.

Vivo en la sombra de los árboles,

dueños de tus húmedas riberas

y soy árbol que de la mano te acompaña

mientras raudas corrientes, en pendientes anhelas.

En iluminados remansos

en pájaro bebedor trino,

las caricias que ofreces a la hierba

cuando en susurro, prodigas cariños.

Eres ocre hoja y blanca orilla,

mi color y complemento.

Pez buceador de mis humedales

y piedra arrebatadora de momentos.

Eres sombra veraniega y halagüeña,

dibujante exquisita de sentidos.

Mi álamo blanco de copa alargada

cuyo verde tiempo, el estío atrapa.

Petirrojo de rojizo pecho

y saltarín prometedor de miradas,

rimas verso en ambos caminos

de fuentes ocultas y gotas cruzadas.

Aguas unidas son tu río y el mío,

entre cruces de dedos nos guía el destino.

Mojado encuentro, el lecho de algas…

Aguas unidas, tu río y el mío.

Paisajes

Me quedé huérfana

y ni vestirme sabía.

Se me descuajaron las entrañas.

En un extraño recodo de la vida.

Me sentí sola y asustada

dando cuerpo a lo que no lo tenía,

el protagonismo a montones de nadas

cuyas presencias caminaban torcidas. 

Dibujé paisajes de anheladas montañas

para trasladar dos o tres fantasías,

sueños queridos y fábulas con hadas,

pintoras amigas de magia y brillantina.

Soy tránsito abierto y refugiada manta

donde recobrar aliento y recoger ganancias,

madre y tristeza, alegría y calma,

estrella tranquila y despertar del alma. 

Profundos paisajes que no me engañan

suspiran a veces por hallar salidas.

Decenas de miras, fortalezas que andan,

encuentran su mundo en la poesía.

Mientras tomo té

Suenan tintineos.

Las cucharillas habitan las tazas

y planean sobre las mesas, carcajadas.

El pan crece entre las paredes del horno

mientras expande su aroma a masa. 

Periódicos y revistas de letras cargadas

esperan a ser por lectores adquiridas

ávidos de saber y conocer

calamidades del mundo y alegrías. 

En el suelo, una servilleta de papel arrugada

junto a  mi mesa  en la que le vive una taza

pegada a un plato pequeño al que le falta,

de yema y rica naranja, una pasta. 

El expositor de las dulces tartas

adorna su cristal con estrellas de escarcha,

trozos de blanco hielo en las resistencias

y sabores congelados de colores y nata. 

La dependienta tras el mostrador

“cielo” y “cariño” al atender nos llama.

Desde la mesa la observo y ella,

desde su posición, me mira extrañada. 

Brotando de su boca, a golpes de guapa,

al cliente, con suave dulzura y mimo trata.

De miel para los oídos, silba su voz cargada.

Como golosos dulces ofrecidos, le sabe el alma.

La luz es más antigua que el amor

Al comprar un libro adjuntaron un marca páginas al mismo. En él se publicitaba otro libro cuyo título me persiguió desde el principio. Cada vez que continuaba mi lectura, el marca páginas me hablaba insinuándose descarado, obligándome a interesarme una y otra vez por todo lo que me transmitían aquellas palabras.

“La luz es más antigua que el amor” resonaba en mi mente cada quince días, cuando mis pies me arrastraban a la biblioteca en busca de  nuevas letras. Pero no disponían del libro en ese rincón vestido de estanterías adornadas con lomos pintados de colores.

Te lo podemos pedir, me decían. Pero mi falta de tiempo pensaba en la de ocasiones que devolvía algunos libros sin terminar de leer por su culpa y decidía dejarlo para otro momento. Pero tal era la fuerza de aquellas palabras que lo terminé pidiendo.

Robé el tiempo a la noche y olvidé parte de mi día a día para poder devorarlo. Porque eso fue lo que hice, comerlo entendiendo cada palabra, cada historia, cada sentimiento, visitando páginas en Internet para saber más sobre Rothko , su vida y su obra. Desgrané las sensaciones de cada protagonista entendiendo el triste sufrimiento que vivieron y del que no escaparon, como el inicio de otro camino que no supieron encontrar.

Bocanegra lo halló cosido a sus palabras, encarnado en la belleza de los instantes. Los sudarios que los pintores protagonizaron, él los utilizó para descubrir que aunque todo en la vida se torne oscuro, aunque los ideales no se logren, esa belleza se agarra a todo y vive, transgresora de la melancolía.

Ensayo, novela, punto de luz en la negrura, lucha por el ideal que al final se halla eternizándose…   En la más simple belleza.

Autor: Ricardo Menedez Salmón

Mark Rothko

Cuando me detengo

Cuando me detengo,

llegan tiempos de reflexión buscada

donde un segundo vivido sabe

a mucho de todo y cuentos de nada. 

Cuando me detengo,

es porque ha sucedido algo

que obliga a unir pie con pie.

Es que si no me paro, seguro sangro. 

Cuando me detengo,

retornan cálidos y sentidos momentos,

donde sentarse a pensar tempestades,

conjunción de desaires o sueños.

Cuando me detengo,

contemplo con asombro mi suelo,

superficie de punto de apoyo

en la que basarse para alcanzar el techo. 

Si mañana decido pararme

es porque debía hacerlo,

a resolver situaciones complejas

que de no curar, vuelven a sangrar. 

Ahora mismo salgo corriendo

de paradas y parones saliendo.

He curado mis renqueantes heridas

y las alas elevo de nuevo.

Reflexión

LA FELICIDAD NO CONSISTE EN REALIZAR LOS IDEALES

SINO EN IDEALIZAR LA REALIDAD.

María Isbert

Tiritas de paciencia

Impresas cosidas en el blanco papel,

a lomos de miles de escritas palabras

cabalgamos  juntos, mosqueteros los tres,

trotando carpetas y galopando mañanas.  

Más de una lágrima en desespero

a veces se antoja tu suave cara,

como si el río entre piedras navegara

surcando los caminos que te angostan el alma. 

Símil, personificación y metáfora

en castellano rimbombante suenan.

Los minerales y el universo infinito,

la asignatura de natura llenan.

En plástica, las perpendiculares

dueñas del lápiz progresan

y “there is” en inglés se repite

en reiterados montones de frases hechas. 

Porque corre el tiempo en minutos

que no disfrutas, te quejas.

El momento de juego se ha perdido

de tanto leer y palabrear letras.

Asomará el bienvenido segundo

En que dejar los libros en un rincón, puedas

Mientras tanto, paciencia nos venga

en tiritas dulces y pegajosas vendas. 

Paciencia, sí...

¿Quién conoce una tienda donde la vendan?

Dolor versus sufrimiento

El dolor.

Esa punzada que te avisa,

cual rayo que cruza el cielo.

Ahí se presenta, encarnando presencias.

¡Aquí vivo!- grita desesperado.

¡Que no me he ido!- acierta a escupir. 

Lo sé.

No dudo que siempre estarás.

Entre los árboles del bosque,

te han permitido las ramas penetrar

en lo más recóndito y en la tenue penumbra,

a mi diaria rutina escondido,

has encendido una ardiente hoguera,

quizá doliente capricho del destino.

Más te hallo, mientras tratas de avivar

esa llama caprichosa cuyo ente

al sufrimiento instalarse busca invitar. 

Lo que no sabes es que entre la espesura,

acierta a brotar la tierna sabiduría,

apagafuegos de húmeda constancia,

creyente de la inutilidad del sufrir.

Es tan claro su servicial sentido

que aunque vuelvas a prenderte

consumirá en lenguas de transparente agua,

tu existencia, tu camino y tu búsqueda sin fin. 

Vivir del ahora, dolor de vez en cuando,

no volverá a arder el bosque entero.

Sólo permito eso, dejo atrás el sufrir.

De arcoiris

 

Hace años aprendí

que el camino no era blanco ni negro,

pero que tampoco era gris.

Que la vida podía llenarse de montones de colores.

De tantos como quieras,

sólo falta desear hacerlo. 

Entonces el arcoíris se sacia de tranquilos ojos,

espejo de tenues miradas

cuya energía nos alumbra.

Con el espectro de la luz vuela por el aire,

viene la armoniosa marea

que trae ese mundo a nuestra arcilla.

Color de luz, luz de color

para iluminar tus momentos…

Os deseo Feliz entrada de Año 2.012.

Besos para tod@s

¿Qué tendrá la lluvia?

Sobre el cristal acariciado por la luz de una farola,

la lluvia lo gobierna todo

siendo su mandato designio divino. 

Tanta abundancia transparente

se desliza, dueña de la pista

donde los limpiaparabrisas patinan

limpiando humedades y ampliando miras. 

Sobre las hojas de un libro abierto

pasean sus sombras continuo movimiento.

Perlas que adornan el papel escrito,

dulces de agua que contemplo con suspiros. 

La lluvia obliga a la luz a jugar a su juego

y a los ojos ofrece chispas de fuego

convirtiendo a la madre naturaleza

en desbordante delirio y deseado momento.

.......................................................................................................

A tod@s los que me visitáis, quiero desearos FELIZ NAVIDAD

y que la vida os traiga vuestr@s más íntimos anhelos.

Con mis mejores deseos.

Preparando café

Me gusta pararme a sentir lo que estoy haciendo. En realidad no me paro porque la acción continúa. Se trata de paladear cada instante, cada segundo que pasa por la vida. A veces, los ojos se me escapan tras una perspectiva o el oído se queda prendido de las ramas de un árbol donde decenas de pájaros saltan de rama en rama piando descontrolados. Sus trinos sacian el momento.

Últimamente me pasa cuando preparo café. Tengo la mala costumbre de dejar los posos en la cafetera, así que cuando los retiro, limpio el filtro debajo del grifo con un poco de jabón y después lo seco. Le añado café molido para expreso y mientras el agua se calienta me dirijo al salón a buscar las tazas. Si algo he aprendido es a disfrutar de todo lo que tengo. Así que uso las tazas que guardo para las visitas. El día que se rompan compraré otras. De hecho, a alguna ya le falta un platito.

El agua enciende el testigo de la cafetera. Un líquido marrón oscuro comienza a caer en el interior de la taza azul y blanca. Cuando se llena lo suficiente, presiono el botón que antes había accionado y espero a que vuelva a encenderse el testigo mientras retiro la taza humeante y coloco otra. A no ser que tenga visitas nos repartimos el café, así que de un filtro salen tres. Lleno otra taza y vuelvo a repetir la operación, pero esta vez es una taza de cristal más grande y con un posavasos de corcho. El café obtenido es transparente, agua manchada a la que le añado leche y caliento con el vaporizador. A mi hijo le gusta que le saque espuma.

En la mesa presento las dos tazas de café sólo y la de café con leche, tres cucharitas y un azucarero de plástico cuya tapa parece tener fresas dentro. Anduve una temporada larga hasta que di con uno de esos azucareros. Después nos sentamos a la mesa ya limpia de platos, cubiertos y restos de comida.

Disfruto sintiendo todo el proceso, el mecanismo que hace que un paso le siga a otro. Es como un juego metódico, sin pausa para pararse pero dejando a la mente agarrarse en cada acto.  El aroma del café, su sabor y nuestros ojos encontrándose mientras charlamos lo llenan todo.

Rocío

Esa gota que ha caído en el cabello,

humedad acumulada

por el aire de la oscura noche

que juega a enredarse en tu largo pelo. 

Esas temblorosas perlas,

espejo sobre la sutil telaraña

cuyo arquitecto empapa sus patas

mientras pasea reuniendo sustento y comanda. 

Ese verbo en tiempo presente formado

de los tres en modo indicativo,

en la boca, regalo de agua en la lengua caído,

esparzo sonidos que suenan rocío. 

En invierno, cristalina escarcha.

Verano sobre la hierba, mojado delirio.

En cientos de gotas tu cara salpico

cuando me vuelvo gracioso.

Niebla cerrada, cálido lloviznó, tu Rocío.

Juego de palabras

Escribo hoy un poema silenciado,

enemigo incorruptible del silencio poético,

creando desde confusiones bellas,

eternas y confusas bellezas. 

En la esquina de una transparente ventana

sobre la que dormita alada una mosca

sueño una película de palabras.

Los adjetivos se sustantivan y se adjetivan los nombres.

Sé algo que tú no sabes, que tú no sabes que sé.

¿O si sabes que sé? 

La perfecta ausencia

creo en el tiempo un espacio vacío

que el trabajo infatigable llenó

de ausente perfección.

Imagino que la luz dijera,

quien se es en realidad. 

La poesía, obsesión de una vida

por amaneceres agarrada a mi pecho.

Belleza que prevalecerá

sobre el astuto poema de la nada.

Cuatro decenas más dos

En el jardín secreto conservo de otoños, cuatro decenas más dos. Allí no hay opresión porque provisiones no guardo. Viven juntos nacimiento y muerte en rumor constante de horizontal agua que a nivel discurre sobre la superficie de la fuente, donde el tránsito por el vergel incorpora crecimiento. El río que la contiene, hoy nutriente, mañana ahoga siendo mucho más que dolor y nada más de ello.

Cada otoño, el entorno aporta armonía al conjunto, pero la realidad es distinta según el instante. Las hojas, algunas bailando todavía en las ramas, demuestran mientras se dejan caer la superioridad del frío aire que comienza a envolver los rincones. No importa que la tierra, hogar nutriente del mantel donde comen las raíces se halle repleto de viandas. El aire se peleará a cada paso, atravesando cada intersticio que el árbol deje entrever para colarse y helarlo todo. Porque ahora es su tiempo, como lo fue en verano el de la tierra que abrió camino a las flores y como lo es siempre el del agua.

En el húmedo jardín, las diminutas esferas cristalinas fluyen sobre este nuevo espacio que me comienza a vivir cada otoño con amor y tristezas, con alegrías y esperanzas, pasiones y anhelos rotos, caídas y renovados caminos.

Ese jardín secreto donde nazco todos los años…

Baldosas que andar

Te acompaño al baño,

te ayudo a asearte.

La crema cubre tu castigado cuerpo

cosido a golpe de puntos.

Andamos por el concurrido pasillo

cuyas grandes baldosas consigues recorrer

desde una lejana ventana a otra.

Ayer parecía que la mejora te aupaba

y mañana cuando vuelvo a llamar

estás tan cansada que ni hablar puedes.

Hoy, tu mano es un suero andante

y otro nuevo aparece al terminarse. 

Me dices que no merece la pena

preocuparse por algunas cosas

porque la vida, cuando menos lo piensas

te da una certera patada.

¿Sabes? Eso lo averigüé hace años.

Vivo el hoy y espero el mañana,

el del día siguiente

porque es lo mejor que puedo hacer.

Río por lo que he de reír

y lloró por lo que he de llorar.

Y tú, ¡anímate!

 para que el próximo día

nos descubra de la mano otro paseo.

Retorno estacional

Asoman los muérdagos entre las ramas de los árboles

y las enredaderas que cubren los troncos

adquieren un ritmo frenético de protagonismo.

El cielo se descubre envuelto en grises nubes

cuya única ocupación consiste en salir corriendo

hacia donde las arrastre el cabreado viento.

Los barrenderos corren desesperados

tras las miles de hojas muertas,

presidentas todas ellas

de la asociación encargada

de decorar las calles todos los años.

Entra el frío, en vaivenes de viento sur,

para delicia y encuentro de cazadores.

Los hongos aprovechan la humedad reinante

proyectando su unión en cestas repletas. 

El otoño, dueño del hoy, del ahora mismo

cambia de ropaje a la naturaleza

demostrando que la vida continúa

en sensato camino de renovación.

Bajo el paraguas, cargado de lluvia

sonrío a la estación que regala abrazos.

Bienvenida limpieza del cosmos,

vereda del sosiego, amiga del yo.