Sin frío

He dejado a mi hijo en la academia y paseo, como otras veces, por utilizar estos momentos en afán de no rumiar situaciones sin sentido.

Es poco el tiempo de que dispongo y me desplazo en coche a la playa, cerca del espigón, esa lengua de piedras abrazada por el agua.

El espigón, libro de recuerdos de días de domingo, envuelto en toallas y comida, bañadores y saltos para escaparnos de la sofocante presencia del calor. El espigón, encerrona sin salida de una espléndida galerna que nos arrastró arena a la cara, obligándonos a luchar contra el viento y contra el espacio disponible que quedaba.

El espigón, ahora vecino, receptor de tantas búsquedas como de otros encuentros, pista de carreras y refugio de sentimientos y arrepentimientos.

Amigo que siempre que acudo a tu seno, me entregas naturaleza viva rodeando tu cuerpo, hoy ofreces una perspectiva distinta que surca tus esquinas de torneados riscos.

Penetro en tus instintos y ya recorrido medio camino entre tu inicio y tu soberbia ante el mar, en tu lado derecho, hallo trozos de grandes ramas cuya corteza se ha comido la sal.

Con retorcido semblante, sirven de base a un castigado plástico que contra el viento lucha. Una cortina blanca de las que se usan en la ducha se adorna con grandes peces de colores parecidos a las truchas. Entre ramas y piedras se sostiene como puede el posible refugio de algún indigente o el castillo de juegos de unos mozalbetes. El agua golpea contra las rocas y a lo lejos un velero se acerca a tierra.

Al final del espigón, luce el pequeño faro avisando a los barcos y barcas que acceden a puerto. En el salado principio del espigón o en su término, donde se termina el camino hace frío, pero no lo siento.