¿Quienes somos?

Es maravilloso verse con distintos ojos.
Es terrible no verse con los mismos ojos.
Es extraño sacarle varias conclusiones al mismo suceso
y ver que todas son válidas.

En un cuadro existe una cautividad
retratada por el pintor que quiere plasmar
la emoción que le embarga al visitar la realidad.
En el poema se mezclan los devaneos con la vida
pero también se atrapan entre líneas y medidas.
¿Acaso crea el artista lo que en verdad quiere crear?

¡Somos tan distintos! ¡Somos tan iguales!
¿Somos lo que queremos ser?
¿O bien somos un compendio de las posibilidades que nos da la vida?
¿Eres lo que me enseñas? ¿Soy lo que te enseño a ti?
¿O somos un engaño?

Siesta

La persiana oscurece el ambiente. La luz apenas si se filtra entre dos rendijas. La observo reflejada en el espejo mientras unas pequeñas motas de polvo se pasean en su presencia.

Me acuesto sobre el edredón y convierto a la manta en osito de peluche al que abrazar. Acomodo los cojines y cierro los ojos. Me agrada sentir como se acerca el sueño que me aprisiona contra el colchón. Viene despacio entre las hojas de álamos que me acompañan para dormir. Mis huesos descansan sobre la cama.

Cuando los ojos vuelven a buscar la luz, ha pasado una hora y media, y aunque todavía cansada, me levanto para continuar el día.

No duele tu muerte

No duele tanto tu muerte,
como me dolió tu vida.
Me alegra que por fin descanses
de no poder amarte.

Esclavo de tus padres
que no supieron dejarte ser niño,
terminaste siendo esclavo de tu color,
renegando hasta de ti mismo.
Con los años cambió tu aspecto físico
al que pintaste de clarito,
afinaste los labios y la nariz,
rasgaste tus redondos ojos
y te peinaste el cabello liso.

Recuerdo mi armario, hace veinticinco años
de recortes y fotos empapelado,
y a ti paseando sobre baldosas iluminadas
o de decenas de de zombies acompañado.
Pero tu música no la recuerdo
porque vive constante en cada momento.
Sólo yo sé como se me mueve el cuerpo
al escuchar el sonido de tu aliento.

Rey del pop te han llamado
y en los últimos tiempos, sacro elemento.
Hoy se agotan tus discos, a mí no me hace falta buscarlos,
porque todos los ritmos juntos, en mi corazón siento.

Rocamadour

"nos"

Fascinante mirada al vacío. Cientos de metros bajo los pies que descansan sobre la balconada que domina el pueblo, junto al que continúa su curso el río. Tejados, decenas, con vertientes pendientes, abuhardillados, rojos, negros, grises, dibujan esquinas y pequeños aleros esconden figuras de brujas.

El ajardinado palacio del obispado bordea con verdes setos hermosas flores de lis y preside desde lo alto el hemiciclo del pópulo. Trato de imaginar siglos atrás el viaje de los cardenales y demás eclesiásticos al lugar, cónclave de sínodos. A lomos de caballo o en carros durante días de viaje.
La bajada hasta el santuario esconde pequeñas sorpresas que suponen una delicia envuelta en naturaleza y esplendor. Diminutas capillas se intercalan en el descenso casi semiocultas entre la espesa vegetación. En zigzag rampas cubiertas de una capa de suave musgo recorren un vía crucis recreado entre sombras y luz. Grandiosos árboles sobre cuyos troncos amanecen extraños helechos son el muro que se interpone entre las rampas y los rayos del sol.

Entre las ramas, descubro infinidad de cuadros, distintos, perfectos para un pintor resuelto a encontrar en ellos emociones y momentos para deslumbrar al que después mirase el repleto lienzo. Nuevamente los tejados que se acercan arrancan pinceladas de profundidad mientras el hermoso santuario se sitúa escapando de la piedra.

En el acantilado, como escupiéndolo de sus entrañas, la iglesia de Nuestra Señora de Notredame contrasta con el verdor del amusgado tejado naciente de la adecuación a lo que la naturaleza le ofrece. Así, la planta del edificio, extraña, utiliza escaleras para llegar de unas estancias a otras y angostos túneles se encargan de atravesar su estructura presentando un atrevido laberinto de descomunales muros y anodinas vidrieras.

Para visitar algunas estancias, el acceso se realiza desde el exterior de la iglesia cuyo interior es si cabe más peculiar que el exterior. La parte posterior arranca de la pared curvada de estratos y lajas y en una esquina a la izquierda según se entra se halla la capilla de la virgen.

Todo el conjunto arquitectónico del pueblo, palacio y santuario me resultó espectacular mirando desde el lecho del río o desde la balconada pero visitar aquella pequeña imagen me hizo sentir intensamente. Oscuridad, deliciosa negritud asediada por relámpagos azules y blancos de mechadas ceras encendidas y una madre morena con su hijo en brazos. Tranquilidad emocionante y en cierto modo muy visceral que me encandiló y que atrapó, confundiendo y sosegando a la vez, reuniendo en un instante infinidad de sensaciones, de sentimientos que me hizo desear compartir este recuerdo con las personas que quiero. Y por ellas, por todas ellas, alumbré con mis manos una pequeña vela. Una pequeña vela azul.

Tablero de ajedrez

El tablero de ajedrez se despereza.
y amanecido mueve sus fichas.
Los peones avanzan a pasos, los caballos se encabritan
y en diagonal los alfiles, envuelven la vida.

En recto, el rey y la torre encuentran
un camino plagado de rabias,
donde la reina es testigo de lucha,
en singular combate sus armas sacan.

¡No luchéis por mí! ¡Dejadlo ya! ¡Basta!
Porque veros de frente, me siega el alma.
El rey es el rey y tú, torre… ¿Qué quieres de mí,
si ya me tienes rendida y dada?

Pelea, y utiliza tu fuerza y tus encantos
para atacar a todos los que me hacen daño,
y que tus almenas no sigan tirando flechas
al monarca que me acuna y al que yo amo.

Aunque me seguiré preguntando qué es…
lo que te duele tanto…

Todo junto en un banco

Mientras el peque está en la merendola, me siento en un banco con un libro. Me golpea el sol en el pecho y levanto las páginas para crear sombra. Me deslumbra la luz. Leo. Se me acerca un niño montado en una bicicleta. Hola. Hola. Su montura le hace un quiebro y casi cae a mis pies. ¡Uy, que me caigo! Se incorpora y sigue pedaleando. Continúo leyendo. A los dos minutos, vuelve a mi lado. ¿Sabes como he saltado? Me he colgado de la rama del árbol y ya está. No se de que me habla. Miro detrás del banco y veo su bici junto a un armario de esos que montan en la calle llenos de conexiones eléctricas. ¿Has saltado desde ahí arriba? Siiiiii. Ten cuidado, mira que te haces daño. Vuelve a marcharse. Aparece en escena una mujer de cabello cano. ¿Puedo sentarme? Como estoy en el centro del banco me aparto hacia una esquina. Es que tengo que esperar a mi hija. Levanto la mirada. Hay más sitios libres en la plaza, pero ha elegido en el que estoy leyendo. No pasan ni cinco minutos y se levanta para marcharse junto a una mujer más joven, pero yo observo a la anciana. Adiós. Adiós. Traje sastre de color amarillo pálido, zapatos de tacón no muy alto, abiertos por detrás, bolso en el brazo. ¡Qué elegante! ¡Qué guapa! Siempre he admirado a las personas que saben guardar ese sentirse, como diría… Aquí estoy, si, aquí estoy… a pesar de la edad y de los achaques. Retorno a mi lectura, pasan los minutos. Estarán a punto de terminar. Me levanto…

Gotas de agua

Es fácil para la gota de agua. Para ella todo es sencillo.

Ante una superficie lisa se mantiene formada en espejo, quiera excepto si la roza el viento. En la arena cala, empapando cada grano igual que en la tierra bañada. La tragan las raíces, expandiendo sus volúmenes más allá de sus principios. En multitud, arrancadas de las nubes, se reúnen en charcos que reflejan el cielo. En el río, recovecos de hierbas son rozadas por la corriente que baja. El mar atrae olas que van a morir en la playa o en las rocas donde se deshacen en millones escurriéndose nuevamente en gotas de agua.

A veces, qué fácil parece todo y a veces, qué difícil pero siempre es agua.

Preciosas

"nos"

Entre coloradas,
peinan las puntas de las espigas la tela de mi ropa.
He cambiado de zapatos para pasear sobre la hierba
y dejo al cabello libre alborotado.
Sujeto cuatro pétalos,
los detengo.

¡Deja de jugar viento, con lo que ahora quiero!
La imagen queda reflejada en la pupila.
Os detengo para mi deleite, mimosa de una caricia.
¡Preciosas!

Gritos en mi delirio que me desborda.
Princesas de vuestra propia vida.

Polvo del camino que me traes
realidades soñadas que ahora vivo.

Puente

Como un puente por el que el camino resultara más fácil.
Me he sentido un puente donde apoyarte.
Un todo.

Una noche

Una tierna ensalada me acompaña
y al rato mando al pequeño a la cama.
Camisas y pantalones me rodean,
calcetines hechos pelotas junto a la plancha.
Me siento, una película me habla.
Me levanto y vuelvo a la carga.
Pero de repente, me encuentro abriendo puertas
las galletas me miran y me atrapan
y en un momento, un yogur me llama.
Vuelvo a sentarme y me levanto luego,
para beber leche y comer avellanas.
La película un poco plasta, se acaba,
ya son las dos de la madrugada
y entonces me pregunto
que hago comiendo y levantada,
en vez de estar dormida y en la cama.
Es que están frías las sábanas
porque no estás aquí, me faltas.

Porque faltas una noche, no me voy a la cama.

Los pepinillos

Junto al frontón, crecían extrañas plantas, como una especie de enredadera, de esas que se arrastran, que en verano se cargaba de verdes frutos que parecían pepinos enanos. Mi hermana y yo, con gran afán, nos dedicábamos a reventarlos uno a uno con los pies. En ocasiones, los usábamos de bala arrancándolos y estampándolos contra la pared. Otras veces, usando el vestido como improvisado delantal, los subíamos a la habitación que teníamos en el hostal y desde la ventana abierta, los dejábamos volar hasta que la gravedad les obligaba a detenerse. Después, curiosas, bajábamos las estrechas escaleras a fin de comprobar el resultado de nuestra hazaña. En el suelo, las hormigas se bañaban en mermelada verde.

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Según busco una foto para ilustrar este post, pensando poner una de alguno de esos pepinillos que todos hemos comido alguna vez, me he encontrado con un enlace que me ha llevado a los "Pepinillos del Diablo"... Estos si que eran los que yo reventaba con los pies cuando era una niña.
¡Qué ilu!

Cada año

Con el tiempo pasando rápido,
pareciera que se repite un todo mismo.
Cada año suena el granizo y la lluvia,
deshaciéndose en charcos de agua llovidos.

La primavera desgarra el frío del invierno cada año
y se colorea en un sinfín de delicias.
Después llega el cálido verano,
que abraza con calor los cuerpos pegados.

Pareciera que todo fuera igual pero no lo es.

Cada año que pasa es una ida y un retorno,
un camino andado entre flores y retoños,
desvelando miserias, atrayendo sueños
en caídas de hojas en el próximo otoño.

Cada año se cambia. ¡Qué absurda letanía!
Convicciones esclavas ya no tienen sentido,
los caminos se bifurcan, se abren nuevas vías
de verdades encontradas entre roces y mimos.

Y el año que viene, retornarán sensaciones,
Quizá las mismas que ahora contento,
Pero variarán su forma, su risa y su aliento,
Quién sabe como sonarán, las que ahora siento.

Parcas palabras

Un sentimiento. Resulta fácil sentirlo, porque surge de lo profundo de uno mismo y viene atraído y enraizado de experiencias y emociones. Se revuelve la tripa o hace elevar los brazos a lo alto. Es como una sensación que aparece sin pensarlo, ágil y risueña, pesada y cargada de sueños.

Llevo el coche de vuelta a casa y los álamos, escupiendo delirios de algodón, arañan el cristal, recordándome momentos de la infancia.

¡Qué parcas me suenan las palabras, al tratar de describir lo que siento!¡Qué esquivo se muestra el lenguaje en el que trato de plasmar las arrebatadoras emociones que me rodean!

Aquí me enriquezco, renovando entonados cantos al pliego de papel, rogando que me permita poder plasmar en tanta loca blancura, cada instante y cada ahora. Aquí con el bolígrafo en la mano, siempre seré…

Mujeres

¡Sólo quiero aprender a leer y a escribir, mamá! ¡Sólo eso! ¡Por favor, déjame ir, por favor!

La madre busca excusas para la petición de su hija. Que si el colegio está muy lejos, que no tendrás tiempo para tus tareas en casa, que si se entera tu padre se enfadará… Pero no lo cuenta todo. No cuenta que tiene miedo.

Pero no quiere que su hija sea lo inculta que es ella. Una oportunidad para poder sentirse alguien en un mundo negado a las mujeres, aunque tenga que ser a escondidas. Y le concede el permiso. No se lo digas a tu padre. Queda entre tú y yo. Él no se negará, pero cederá a las represalias.

La pequeña acude al colegio y sus ganas le hacen ser de las más adelantadas de clase. Consigue en pocos meses, leer algunas palabras a una madre henchida de orgullo, contenta de lo que su hija está sintiendo.

Hoy ha venido la madre de Sonya. No han regresado. La madre de otra niña ha avisado de que las han trasladado al hospital. Allí, repartidas a pares en las camas, esperan recuperarse del desprecio a que han sido sometidas. Han respirado gas, y sus pulmones se asfixian…

¿Hasta cuanto tiempo durará la barbarie talibán? ¿Hasta cuando tienen que soportar las mujeres esa degradación del trato recibido por parte de los que las someten? ¿Acaso no son ellos los que nacen del vientre de esas madres? ¿Quién acuna a esos bebés? ¿Quién les alimenta?

Lo triste es pensar que esas niñas seguirán siendo sometidas, maltratadas, heridas y muertas, sin haberse podido realizar como personas, recibiendo apenas un pellizco de todo el amor que dan a esos hijos que después las harán ser víctimas…

¿Dónde está?

La vislumbro en tu sonrisa de un prado verde y en el viento
que se filtra entre las ropas, acariciando y atusando mi pelo.

Irisada o tal vez cansada, en tu mirada la hallo,
envuelta entre suaves arrugas traídas por los ya vividos años.

En un árbol de arrugada corteza, baila con danzantes hormigas,
recaudadoras de peces y panes en formación de hojas y migas.

Y en tu piel, continuo triunfo que la vida, en espada desafía,
allí encuentro, como en la lluvia golpeando los charcos, la poesía.

Novedades

En la puerta había una gorra negra. Y ayer, el frigorífico estaba abierto y en el suelo estaba el envase de la carne que pensaba cenar. He pedido permiso en el trabajo y estoy sentado esperando lo inesperado. Guardo silencio. Me alarma un ruido que proviene de mi habitación, de la que salen un hombre que coge la gorra de la puerta, un cocodrilo que abre el frigorífico y un gato que la emprende contra la pecera. No me muevo. Tal y como llegan se van. Sobreviven dos peces. Ahora me planteo cambiarme de casa o esperar a mañana, a ver que hay de nuevo.

Todo y nada

"nos"

Todos morimos, sin excepción y sin contemplaciones. Peleamos contra la decrepitud física que se adueña del cuerpo, mientras tratamos de hacer cosas que nos mantengan vivos y nos hagan sentirnos jóvenes por dentro. La lucha por curarnos de las enfermedades que nos sobrevengan, terminará por ser vana y llegará un momento en el que el último mal sea irrevocable y definitivo.

Pero mientras tanto, ¿cuántas veces tendremos que morir? ¿Cuántas veces se desmorona todo por lo que luchas? ¿Qué cantidad de veces cambiamos la manera de ver las mismas situaciones, que se repiten una otra vez, sin visos de solución? ¿Cuántas veces habrá que levantarse de nuevo?

Últimamente he ido a demasiados funerales, en muy poco tiempo. Personas mayores con una vida vivida. Amigos que se han encontrado con un cáncer que les ha comido por dentro. Una hemorragia cerebral con mi edad…

Y vuelvo a dar una vuelta de tuerca a todo, porque soy el ombligo del mundo, pero en el fondo no soy nada. Un punto del universo que forma parte de un todo, pero que mañana no será nada.

Siento la sensación de haber estado preocupándome por cosas que no van a ningún sitio. Que mi vida terminará dentro de dos, diez, veinte o cuarenta años. Que me moriré y montones de luchas que tenía se convertirán en el mismo polvo que yo. Que he perdido gran parte de mi tiempo en tratar de que los demás entendieran cosas que yo tenía que entender de otra manera. Que no merece la pena tratar de convencer a nadie de nada, excepto si me lo piden. Que daré si me apetece dar…

La vida es una, única e irremplazable. Y es la que se siente, la que se vive, la que se paladea a cada instante. Vivimos esperando sueños inalcanzables en vez de vivir sueños reales.

Quiero seguir sintiendo la hierba rorada por la mañana y a los gorriones revolcándose en la tierra. Seguir contemplando a los árboles mientras renueva sus hojas cada primavera. A mis coloradas que empiezan a asomarse. A cualquiera que quiera formar parte de mi vida…

Y quiero saltar, y brincar, y llorar y reír. Hacer un poco el loco y follar (cuidado si lo leen niños), leer y soñar con los sueños increíbles que cada uno tiene dentro. Bueno, yo con los míos…

Y por encima de todo, sobre todo, quiero seguir viviendo para poder seguir sintiendo.

El metro

"nos"

Bajo la superficie de la ciudad, anda la gente convertida en visitante del subsuelo. Las luces se pasean entre los agujeros del enorme queso que pareciera ser el metro. Mundo cosmopolita aglutinando idiomas, costumbres y ritos. Ojos cerrados duermen durante paradas en las que se lucha ante las puertas, rozándose los cuerpos. Maletas de viajeros se arrastran buscando sitio.


Una pareja, ella rubia de ojos claros, él con ojos rasgados y junto a ambos, tres niños color café con leche. Indios con brillantes saris, africanos de colores pintados, turbantes en la cabeza y algún que otro pie descalzo.


El metro bajo tierra, unión de culturas, música por las esquinas, trompetas y saxos. El metro, transporte de rapidez engalanado, encuentra otra ciudad, de otro mundo, de otro rango.

Si yo pudiera

Si pudiera te arrancaría el mal de las entrañas,
tratando por todos los medios de que no lo sientas más,
pero se que volverá porque esas cosas
son difíciles de disolver y de cuajo, evitar.

Los de fuera no entienden tu dolor
que desbocado se presenta, amante en hieles,
las de tu piel marcada cuando niña
por quien debía haberte dado mieles.

Chiquilla, que sigues llorando sin entender
los por qués derivados de tu existencia.
¡Agarra a la vida por los cuernos y dále,
pétalos de las flores de tus tiernas vivencias!

Ríe y sonríe también, no dejes que la amargura,
te deje instalada su dura y amarga cara.
Y no dudes, que si yo pudiera, arrancaría el mal de tus entrañas.

Sangre

Te sujeto el brazo derecho.
Una enfermera lo hace con el izquierdo
mientras otra se encuentra
tratando de paladear tu brazo.
Te hablo intentando que me mires,
pero tú no puedes apartar la mirada de la aguja.
Gritas, y tus ojos como ríos desbocados
anegan tu camiseta azul.
Tienes mucha fuerza, te mueves demasiado
y tienen mucho cuidado de no hacerte daño.
Ahí viene el aguijón penetrando en tu blanca piel
y cuando ves la sangre saliendo despavorida
hacia el interior de la sádica jeringa
chillas más y te arqueas hasta que se acaba el juego.
Te retiran el motivo de tu llanto y con un “ya está”
se soluciona la tensión y el terrible miedo.
“Una tirita, quiero una tirita, solicitas”.

En el coche me confiesas que era más el miedo
que lo que en verdad, era la historia.

Silueta

"nos"

Soltó amarras y voló,
merced a las travesuras del viento.
Acariciaban la espuma su piel,
arrancando suspiros al desaliento.

Nadie dirigía sus interiores
ni enarbolaba velas mar adentro,
luchaba por encarar el timón
con los corales del sentimiento.

El palo mayor arreciaba tempestades
y el casco, la rabia del momento,
airado agua atravesaba la cubierta,
entregado a calar de frío el miedo.

Embarrancó en la mojada arena,
de cientos de miradas, protagonista siendo.
Se eleva imponente, silueta recostada
de novedad y tiempo reposado, dueño.

¿Sueños?

"nos"

¿Qué son las realidades más que sueños verdaderos?
¿Qué son las fantasías más que realidades soñadas?
¿Y cuando se juntan los dos y las mezclo y no se cual es cual?

De tal amalgama, son tan ciertas que se que no sueño
aunque me pregunto si lo estoy haciendo.
Mas… ¿qué sueño?....O …. ¿Qué vivo?
Una vida soñada, todo junto.

Escuchando un coro

"nos"

Los niños suben y se reparten.
El director les da la orden. Comienzo.

Llenando el espacio de cantos
trinan las voces del cielo.
Les escuchas sentada en la silla
en la que reposas, desde hace tiempo.

En primera fila, disfrutas tanto
que tu cuerpo se enerva y atrae saltos,
mas atada y entallada la cintura
sólo usas y dispones de tus brazos.

Única e indiscutible, se explayan tus sentidos,
aplaudes a destiempo, hablas a gritos,
los niños te miran pero tus delirios
olvidan y abandonan sus esforzados píos.

Piensas: Son pequeños pájaros
que del nido se han escapado.
Polluelos errantes, vigilantes padres
entre otras personas, detrás sentados.

Tu inconsciencia se desmadra y a gigantes pasos,
ríes y olvidas todo lo aprendido.
En la cabeza, la edad te quita años
mientras tu cuerpo se encorva de vida vivo.

De nuevo te sientes niña pequeña,
escuchando el trino de los pájaros.
Quisieras con ellos ahuyentar el llanto,
estrella y mujer de cabello cano.

En libertad

Escribo poesía,
tierna cual capullo de rosa abierta
o la cruel, clavada en el tallo, espina.

¿Qué me obliga a postrarme
ante una u otra salida?

Hoy busco hablar sobre esa primavera
desbordada de flor pinchada en vena,
atrayendo suspiros encarnados
de pétalos que llenan, de tanto amados.

Mañana sin quererlo, sangran las heridas
que por más que deseo, cerrar no puedo.
Se revelan en tromba, saltan y gritan.
En singular duelo, mi corazón palpita.

No importa, en el fondo no importa,
la poesía aplaca todas mis fieras.
En el escrito poema, desgarrado o en calma
encuentra reposo y libertad, el alma.

El premio

http://moonshadowfireheart.blogspot.com/2009/03/un-pequeno-gesto.html

"Un pequeño gesto de cariño y de admiración.Por hacer que los que leemos sus blogg podamos disfrutar de la habilidad es sus letras y en sus expresiones artisticas, la dulzura, la chispeante gracia de algunos y de los maravillosos sentimientos expresados en ellos por sus autores."

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Y siento...

Sentir que llego,

que arranco emociones, en risas y cuentos.
Que este rincón alcanza, corazones ajenos.

Para mí, ese es el mejor premio.

Gracias.

Bichitos

Amanece para los durmientes. El sol deposita, caliente, esquinados rayos por doquier, ahuyentando la oscuridad nocturna.

Por alguna rendija entre el cemento blanco, recién despierto, se ha colado el bichito. Se pasea correteando sobre las frías baldosas alardeando de su montón de patitas. El niño enciende la luz y deposita el contenido de su vejiga en el baño. Se gira para retornar a la cama, medio dormido, y lo encuentra en su ángulo de visión. Sale corriendo y nos despierta con su trotar por el pasillo.

- ¡Hay un bicho! ¡Un bicho que corre en el baño!
- Bueno, no pasa nada, vete a poner las zapatillas y la bata.

Se pone las que no usa nunca, esas que son calcetines con suela. Mientras tanto, su padre se acerca al baño y escudriña los rincones, pero el bichito ha decidido irse de paseo.

- En el baño no hay ningún bicho.
- Esta semana he visto alguno, seguramente faltará algún trozo de cemento entre la taza y el suelo y se habrá colado por ahí.

De repente el niño, en el pasillo, comienza a gritar. Su cara es una mueca. El bichito, verdaderamente, está recorriéndose toda la casa. Se halla junto a sus pies. Su padre se acerca, lo espachurra contra la madera y lo recoge del suelo. Él, al ver lejano el peligro, se derrumba y comienza a llorar y yo que ni me había movido de la cama me levanto a consolarle. En un momento descarga, la tensión acumulada en cinco minutos.

Pero llega el momento de volver al baño. Es imposible. Se queda en la puerta, mirando el suelo. Le explico por donde ha podido entrar el bichito, que se habrá criado junto a las tuberías. Le obligo a entrar y conmigo al lado, estudia con detenimiento la base de la taza del váter, hasta que encuentra un rincón donde el cemento se ha esfumado.

Esa misma tarde, después de pasar el aspirador por todas las rendijas, sellamos con silicona el perímetro causante de la conflictiva situación. Parece que todo ha vuelto a la normalidad. Los bichitos tendrán que visitar otro domicilio.

En la hora de la poesía

En la hora de la poesía,
tocan emociones tristes.
No siempre se puede estar
como una peonza en movimiento
o como una flor de pétalo abierto.

Son rachas, dicen, pero lo cierto
es que busco la tranquilidad del capullo,
para reposar la conciencia
y serenar la visión de una caja.

Últimamente son demasiadas
las que por la cabeza rondan.

Cai Guo-Qiang........Quiero creer

No se puede tocar nada. Las cuerdas te separan.
Los vigilantes te controlan. Se siente el estado de alerta.

No pueden controlar la mente.
En el interior de la cabeza, no pueden saber lo que sucede.

Un torbellino de emociones
contemplando porcelana rota en el navío naufragado.
La pólvora desgarrada,
manchando telas y una peonía blanca.
La manada en grupo, choca contra sus ideales,
caen y se ciegan nuevamente,
para volver a retornar al mismo camino.
Las figuras en sufrimiento comparten un espacio
que desgarra por su sencillez y por su dureza.
Esclavitud y crueldad reflejada en arcilla desgajada,
en las caras, en los gestos, en el alma.

Me detengo.
Las manos moldean lo imposible,
rodeadas de personas y estatuas rotas.
Tiran de una madre con su bebé en brazos.
Las manos, las manos trabajando cada recoveco,
cada esencia de un mundo asustado.

Caen ríos de agua por las mejillas,
ante mis ojos que no pueden aguantar
la intensa emoción que les embarga,
las manos, las manos, las manos están creando.

Museo Guggenheim BILBAO

(Las fotografías son de otras exposiciones de este autor)

Mi sombra

"nos"

Me sigues y persigues.
Buscas y hallas con el sol
tu sombría existencia.
Te transformas y cambias
en perfil escurridiza
y en presente regordeta.
Me desplazo, acompañas mis andares
y mientras visito montes y lares,
paladean mis ojos saludando radiantes,
revoltosas alegrías a mis males.
Entre las rocas, acontece mi mirada
posada en tu presencia y ahora
te sigo y persigo,
mi risa se desmadra.
Shhhhh, la gente que pasea me mira.
¡Qué no nos descubran! ¡Calla!

Ezequiel

Se escondió la luz de tus ojos
cuando los abriste a ella misma.
Inmaduros no pudieron soportar
tanta blancura y claridad.

Gritaba tu boca desesperada,
pedía comida y rayos de vida
que llenaba tu cuerpo de ganas,
saciando tu madre tus ansias de plata.

Se arrastraban las manos tocándolo todo,
palpando tu tacto, sonrisas y miedos
que anulaste, tirando barreras, creciendo
a nuevos instintos, a viejos anhelos.

Tus pupilas no miran, tus ojos no ven
mas que oscuros desaires que te hieren la piel,
pero arrancas por sonidos y voces, la mente
que te trae dulzura y caprichos de miel.

Hace años que no nos sentíamos,
y hoy descubro con asombro que me ves,
escuchando el tono, sin mentarte quien soy,
me llamas, muchacho, preguntas mi bien.

¡Cuánto has crecido! ¡Más alto que yo estás!

Sueñas con sueños, nombras mi nombre
en encuentro de sorpresa para mí,
encantada de sentirte, me siento contigo,
pequeño chiquillo, gran Ezequiel.

33

El mismo día que cumplí siete años, mi madre llegó a los treinta y tres. Por casualidades del destino, las dos habíamos nacido el mismo día. El por qué, vete a saber.

Aquel año, desde el primer momento, comencé a tener la sensación de que a mi madre iba a sucederle algo y que fuera lo que fuera no me iba a gustar. Todos los días, la veía levantarse como si nada pasara y en el fondo es que no pasaba nada. Sería mi imaginación que se desbordaba o quizá lo relacionaba con la recién iniciada catequesis, a cuento de la edad que tenía Cristo cuando murió. Lo cierto es que pasé aquel año observándola y esperando un cambio, una respuesta a esa especie de premonición que se paseaba por mi cabeza. Contaba los minutos, los segundos y cada día que pasaba se convertía en un nuevo motivo de angustia, porque el plazo terminaba y seguía sin ocurrir nada extraño.

Y nada sucedió, terminó el año, cumplí los ocho, treinta y cuatro ella y la vida continuó su curso. No conté a nadie lo sucedido y durante mucho tiempo me pregunté de donde había sacado aquella sensación que después olvidé.

Años después, mi pregunta fue respondida, la relación entre ese número y mi madre, aquella premonición dio sus frutos.

Cuando mi madre murió, yo tenía treinta y tres.

Brotes nuevos

"nos"

Son los trinos, compañeros de juego
de los nuevos pétalos del árbol
y los pájaros, hacedores de cantos
de nuevos aromas envueltos en manto
que trae despertares de anunciada primavera,
días luminosos y ausencia de llanto.

Visten las ramas su cuerpo de flores,
pasarela que la Cibeles envidia tuviera,
no podría lograr semejante diseño,
ni en capas, ni en telas, dichosa madera.

Con galantería adorna la lluvia, los charcos,
cristales de agua dibujando espejos,
creadores en crisis, arrancando al invierno,
últimos coletazos de nubes y vientos.

Arranca expectante, en brotes naciendo,
Natura encontrada y sueños nuevos.

Triquiñuelas

Algún día se enterarían de quién era el que movía el espejito.

Seguro que es el vecino del quinto, afirmaba mi padre y mi madre le sugería que pudiera ser la del segundo que, envidiosa por el coche que nos habíamos comprado, se paseaba como quien no quiere la cosa y arremetía contra su reflejo.

No me prestaban atención. Nada. Como si estuviera difunto. Me acerqué al coche y moví el espejito de nuevo, rabioso, pero en ese momento mi padre cerró la puerta y me atrapó los dedos. Mi madre se puso histérica, pero logré que me abrazara un buen rato, mientras el dolor me machacaba la mano.

Once upon a time in America o de cuando se cumple un sueño

Tengo una caja en la que guardo sueños. Algunos son utopías que seguirán ocultas hasta el fin de los tiempos. Otros, imposibles, porque sencillamente no son para mí. Después están los reales, los que tienen posibilidad, los que pueden ser en la vida. Dentro de estos hay doy tipos, los que sólo dependen de mi esfuerzo y trabajo diario y los otros, que vendrán de lo que me quieran conceder los demás. De esos últimos aprendí, de un tiempo a esta parte, que era mejor no buscarlos, incluso callar y no esperarlos, a pesar de estar sintiendo la posibilidad muy cerca.

Un cuarto de hora, diez minutos antes, te dices que no va a suceder, pero cinco minutos, cuando sólo faltan cinco minutos, ya sabes que si, que el sueño se va a convertir en realidad. Entre risas y fiesta baila la música y bailan las notas al compás de quien las toca. Y cuando alzo la mirada entre mis manos y la partitura, suena “Once upon a time in America”.

Carnaval

Perdió la poca vergüenza
y se plantó una fregona en la cabeza,
un delantal sobre la bata,
guantes de plástico cubren las manos
y sobre el hombro un pedazo de trapo.
Coloretes en las mejillas,
seriedad en el rostro,
para más señas un hombre
de Maruja disfrazado.

Vampiros con dientes marcados,
piratas con pata de palo
y tres locuelos vestidos de traje
que van arrastrando un piano.

Caras pintadas de pincel,
envuelven la tarde alborotada,
que en ritmo de música de tango,
cruzan manos, bailan algo.

De la que vende el pescado,
ahí va otro, peluca y moño,
Sardinas viejas llenan las cajas
en compañía de sal y gambas.

Se mueve lento, baila el cuerpo
de lentejuelas y risas cosido,
máscaras, caretas, témperas y flores.
Carnaval en danza de disfraces vivo.

Me rindo

Me lo preguntas
y algo dentro de mí no quiere reconocerlo.
Esquivo tu pregunta y me revelo.
Ausento las palabras y me trabo
en liosos líos y vericuetos.

Después en silencio, pienso y me rindo…

Me rindo cada vez que atravieso la puerta
y tus brazos me rodean, sintiendo
las tensiones del día abandonar mi cuerpo.

Me rindo cada mañana, cuando encuentro
mi ropa escondida en el baño,
bolitas de papel metidas en las botas,
calcetines anudados en las trabillas del pantalón
y el cinturón atado al sujetador.

Me rindo porque me dejas ser tu consuelo,
me pides mimos y me cuentas sueños.
Soportas mi mal genio y aumentas tus desvelos
por hacerme feliz en este camino nuestro.

Me siento tan querida, que negarlo quiero
por temor a perderte de sencillo miedo
de dejar de ser una pequeña estrella
que un poquito, ilumine tu sendero.

Me lo preguntas y sin dudas contesto
entre lágrimas de simple contento:
Si, de estar a tu lado,
feliz me siento.

Si se rompe el día

Si se rompe el día,
si por h o por b se parte,
reuniré sus pedazos,
hasta los más pequeños
y juntaré con resuello,
como si fuera un puzzle
cada uno con su anejo.

Si se rompe el día,
lo pegaré con esmero
colocando sobre el suelo
ilusiones y rotos anhelos,
y junto a tu risa y mi consuelo
fabricaré, aunque sea un frutero
y de diminutas uvas
disfrazaré los sueños
y para retirar macas y miedos,
les marcaré un sendero nuevo.

Si se rompe el día,
enfrentado el rayo al cielo,
taparé si hace falta la tormenta
y haré desaparecer al trueno.

Si se rompe el día,
reuniré sus pedazos,
cada uno con su anejo,
como si fuera un puzzle,
para recuperarlo sin peros.

El tiempo

La vida es como una novela.

Cada día que pasa,

como un pequeño cuento

y los instantes, poemas que calan.

Todo lleno de tiempo, donde no hay tiempo.

La linterna

Estoy sentada leyendo.

La luz que me alumbra, se apaga.

Espero unos segundos.

Nada.

Me encuentro a oscuras,

sin visos de que vuelvan a encenderse las bombillas.

Llamo a mi hijo que me pregunta

donde me encuentro.

Le respondo que estoy en el baño.

Se abre la puerta

y un pequeño duende me observa.

Ahí está su madre,

los pantalones en los tobillos,

un libro en la mano,

diciéndole que le traiga una linterna

porque sino no ve bien para limpiarse el culo.

Así que le entra un tabardillo de risa.

Desde el pasillo, me mira y no puede parar de reírse.

Se agarra la tripa y abre la boca con desmesura,

realizando sonidos que le acompañan.

- ¡Venga, tráeme una linterna!

Me la trae y vuelve a salir al pasillo

y desde allí contempla mis vaivenes con la linterna

sobre el papel higiénico esperando hallarlo limpio.

Cuando salgo del baño, allí sigue,

riéndose sin parar, con esa carita redonda

que me como a besos siempre que puedo.

¡Qué hermosa, la risa inocente de un niño!

El bolígrafo

"nos"

Hace unos meses me regalaron un bolígrafo. La persona que lo hizo, buscaba con ello darme un empujón porque yo le había comentado que cada vez tenía menos ganas de escribir. El bolígrafo es precioso blanco y plata con una parte central adornada con dorados de dos tonos haciendo dibujos de filigranas.

Cada vez que lo cojo, le doy vueltas sobre su eje, acariciándolo con los dedos y sopeso esa posibilidad, la de no empuñarlo más. En el fondo, se que no sucederá, que seguiré manchando montones de hojas blancas con innumerables frases. Sólo porque se que me gusta, porque disfruto de la sensación de estar creando algo. Entonces me viene a la cabeza la pregunta de que puede ser lo que me está obligando a repetirme esa idea una y otras vez, tantas como para estar semanas enteras sin escribir nada.

Según estoy escribiendo estas palabras, las releo y me agrada como están escritas, como se muestran garabateadas sobre el papel, juntas pero no revueltas.

Digo, hablo de una pregunta, pero no debiera ser formulada, porque conozco la respuesta, aunque no quisiera que fuera así, la conozco…

Muerte de una flor

Es hermosa y frágil,
encontrada entre esplendores
de una especie en deslumbrante añil.

¿No la ves?
¿Acaso no te fijas en su cuerpo?
Ahí está inmóvil, bella,
esperando el final que han precipitado
delirios de deseos y grandeza.

Arrancada como otras, hallará su cuna y caja
en un jarro acristalado de aspirinas colmado,
comida que no alimenta,
languidez de alma que no cesa.

¿No la ves?
Cada día que pasa, sus pétalos
buscarán besar la tierra
de la que nació entre luz y sol,
mientras muere ahogada en un vaso de agua
una pequeña y tierna flor.

Divina lluvia

Una mínima nube me hace sacar el paraguas
y hoy que ha llovido por cuatro,
lo he abandonado en casa.
Empujadas por el viento, corrían las nubes, los charcos crecían
y las gotas de agua que ahuyentaban su hambre,
me alimentaban la cara.

Creo que en el fondo, no me hacía falta.
El paraguas, digo.

El piano

"nos"

Creo que es importante encontrar algo que nos haga trabajar la paciencia. Lo que sea es lo de menos. Pero entiendo que hallarlo es primordial, para parar, parar relajar tensiones, para conseguir que a pesar del ajetreo diario, haya un momento para ese relax. Y además, ayuda en la rutina, en un sinfín de momentos.

Durante un tiempo me dio por los puzzles, pero terminaba uno y tenía que empezar otro con lo que suponía tener el sitio para colocar el anterior. De aquella época todavía me queda uno de cinco mil piezas que adorna una de las paredes del trastero.

Después comencé a tejer, bufandas, jerséis, chaquetas, gorros a todo hijo viviente alrededor. Todavía me queda alguno danzando por ahí, pero después de nacer mi hijo, el tiempo se hizo protagonista y tuve que dejarlo.

Leer no me proporciona paciencia. Me gustan las novelas. Laboriosas, con multitud de personajes, líos e historias pero la lectura es rápida, intrigante, con deseo de llegar a la última página.

Con anhelo de muchos años, llegó sin saber la paciencia que me iba a proporcionar. Porque con él no puedo tener prisa, me hace ir a su ritmo, no al mío. Me obliga a parar, a detenerme, leyendo notas y signos. Cada nueva partitura es como una semilla que me hace comenzar con calma y que necesita toda la tranquilidad del mundo si quiero conseguir tocarla como me gusta que suene: Redonda. Es un camino lento, que cumplirá en breve seis años y a pesar de que las piezas que toco ahora son más complicadas que al principio, el trabajo es el mismo.

Lentitud para casar la melodía que lleva la mano derecha con los acordes o arpegios de la mano izquierda. Una y otra vez, lectura de la numeración de los dedos hasta conseguir memorizarlos. Subir y bajar la intensidad del sonido, velocidad a la que hay que interpretar. Acertar con precisión el momento de levantar el pie del pedal para después volver a pisarlo, a fin de no mezclar notas y no perder los tonos.

Las teclas acariciadas con las manos me ofrecen satisfacción y sobre todo una enorme paciencia.

Seguir caminando

LO PREOCUPANTE ES HACERSE VIEJO.

LO MARAVILLOSO ES SEGUIR CRECIENDO.

En una hoja de roble

Mundo, en sueños helados encuentro
una hoja de roble que mi mano transporta.
Como un saborear de terciopelo,
llenas instantes, saciando las horas.

Roró la noche y la barandilla del puente
recogió en su seno transparentes gotas
que congeladas, en cuclillas levantan sus entes
donde deposito al alba la preciada hoja.

Sus bordes cortantes, cristales marcados
brillan cual espejo, desbordante marco
profundizando el sol en penetrantes rayos
que funden el hielo, que rasgan los charcos.

Paladeo el mundo en una hoja de roble
maquillada de cielo, pintada de blanco.

Es verdad

Dices: ¡Ama! ¡Quita eso!
Tienes que verlo, te digo.

Pero, ¿es verdad?
Eso que sale en la tele…
¿Es verdad?

Es verdad.

Es verdad que se matan por un pedazo de tierra.
Es verdad que en vez de vivir de la vida,
viven de la muerte, del odio y la tristeza.
Es verdad, que ese padre lleva en los brazos
los despojos de su hijo muerto,
envuelto en blancura, manta de la iniquidad.

Es verdad.

Siento lo que tienen que ver tus tiernos ojitos,
pero es que todo eso, es verdad.

Suavidad

"nos"

Con suavidad,
han caído algodones
sobre el tejado,
sobre los árboles,
sobre la hierba,
y sobre un despertar
de interiores.

Blanda, blanca.

Regalo de Reyes

"nos"

Tendría unos dieciséis años cuando mi padre me hizo un regalo que no esperaba un día tal como hoy. Bajo el árbol adornado con decenas de brillantes bolas, había un paquete, no muy grande destinado para mí. Al abrirlo me sentí muy especial, no por el hecho de que me hiciera un regalo, sino por el objeto, por lo que me ofrecía.

Mi padre me había comprado un pequeño estuche de sombras de ojos. Es como si lo estuviera viendo. Doce colores en una cajita de color azul se mostraban dichosos a mi mirada.

Aquel momento fue y sigue siendo inolvidable, porque me di cuenta de que mi padre entendía que yo estaba creciendo y yo comprendí que me estaba comenzando a dar las alas necesarias para dirigir mi vida.

Este año, el día de Año Nuevo vino a comer a casa. Lleva una temporada haciendo una maqueta con trenes, llenándola de casitas, coches, personas y yo le había contado que en el barrio donde vivo hay un hombre que todos los años monta un Belén en su garaje.

Así que fuimos a verlo. Estuvieron hablando un rato largo sobre como se organizaba colocando fuentes, bueyes arrastrando un arado sobre tierra húmeda, el fuego entre pastores y en la casa del herrero, el molino girando...

Le comentó también que el resto del año, se entretiene tallando muebles, y haciendo preciosas cajas (kutxas) de madera de roble que allí tenía y que nos enseñó.

Mi padre me preguntó si me gustaban a lo que respondo afirmativamente y entonces me dice que si quería, me regalaba una. He preguntado más de una vez los precios y se que los trabajos que se hacen con las tallas son excelentes, pero me parece un capricho muy caro, así que me hice un poco la loca, diciendo que era muy grande y ahí se quedó la historia o eso creía.

Hoy, una de esas preciosas cajas de madera descansa sobre un mueble en mi dormitorio y no sólo tengo la misma sensación que tuve hace veintitrés años, cuando mi padre me regaló aquellas sombras de ojos, sino que ahora siento que me he convertido en la persona que él quería que fuera sin siquiera buscarlo.

Biblioteca

Biblioteca. Un mundo de silencio, cosido de aventuras. Entrar en cualquiera me provoca emoción. Mis ojos se detienen por las estanterías paladeando letras, formatos, colores que me llaman sin descanso, aumentando mis ganas de decidirme por uno u otro. Pero espero a que me hagan chiribitas y su título o el pequeño argumento de la contraportada, contenga la suficiente revolución para que en unos días mi mente viaje por un mundo imaginario o por un jardín de sueños.

Es como romper una rutina, como empezar de nuevo y si encima te atrapa la historia, ahí aparece ese ansia que te llama continuamente hasta llegar a la última página.

Letras de vida o muerte, de amor o desengaño, hallan la manera de que vuelva a reunirme en un rincón que se saciará de encuentros. A él se acercan caballeros y princesas, tradición escondida tras años de costumbre, terror acuclillado en el pecho o suspiros de tranquilidad sosegada.

Lectura que termina, pero enseguida comienza otra. ¡Qué delicia!

Mucha vida

Termina un año que se va y comienza el que viene.
Preguntas: ¿Qué traerá?
Enigmas: ¿Qué se llevará?
El final del año que entra, atrapará respuestas.

Lo deseo para vivirlo entero, como quiera que se muestre.
Que traiga hermosas alegrías y chiquitinas penas,
felices encuentros y escasos desencuentros,
envueltos en valor para llevarlos mejor.

Y quiero vida, para sentirla intensa,
de esa que da escalofríos de tan amada,
con sueños por cumplir,
con batallas que pelear para llevar adelante
lo vital que es la vereda a recorrer.

¿Qué podría desear para todos?
Para seguiros sintiendo, para que sigáis siendo,
para que continuéis estando en un rincón
de esta existencia bañada en letras.

Vida, sólo eso, vida.

FELIZ CAMINO PARA EL NUEVO AÑO 2009

¡¡¡MUCHA VIDA!!!