A ti

"nos"

Gracias.

A ti, que has recorrido

las tierras de Navarra.

A ti, que con paciencia

has llevado mi alma

a prados de morados guisantes

y rojas amapolas.

A ti, que tras la cámara

has plasmado mi risa

en decenas de fotos

cuya instantánea llevaré

siempre conmigo.

Gracias, a ti.

Sin escóndite

Para escribir poesía hay que lanzarse.

Someterse a las profundidades.

Ahondar en los recovecos.

Escudriñar los más recónditos escondites.

Saber que cada día es el primero.

Que cada idea es única.

Entender los propios secretos

hasta hundirse

en la empatía de los sentimientos.

Es por ello que cada poema

sólo podrá ser comprendido fielmente

por el poeta escritor de su historia

y vividor de su hazaña,

donde se entrelazan los desaires,

cosidos por invisibles ramas

a los momentos que suponen

parte del entresijo de su mundo.

Que no te asuste

si releída la rima,

descubres

que no me encuentras.

Cuentas

De pequeña, contaba números.

Me mareaban las sumas y las restas.

Si iba a la panadería, a la vuelta

contaba y volvía a contar las vueltas.

Era necesario saber si eran correctas.

Pasé por contar las cuentas

de las pulseras y collares de caramelo

hasta, de comer demasiado, cansarme.

Cuando comencé a trabajar,

la cuenta del banco me obligó esclava,

a contar de nuevo.

Toda la vida contando que cuento

historias, caminos y cuentos.

Caminos en los que la cuenta de todo

encuentra historietas de momentos.

Que se entere nadie de que cuento nada.

Mientras tanto, sigo contando.

Reciclando

La encontré paseando al perro,

acompañante de sus visitas a niños enfermos.

Tenía ganas de verte, me cuenta.

Estoy atravesando una época distinta,

una crisis minimalista.

No necesito muchas de las cosas

que tengo para poder vivir.

Y en vez de tirarlas, prefiero reciclar.

Hay algo que quiero regalarte

que siento propio para ti.

No sé qué decirle.

Me gusta tanto su modo de sentir la vida

que me noto halagada.

Pasadas un par de semanas,

se acerca cargada con un paquete.

Un casual comentario de hace años,

una de las veces que visité su casa.

Protagonista cada tres o cuatro días,

leo cinco o seis páginas de ese regalo.

Un apasionante libro sobre modernismo

que se apoya en la mesa del salón.

Cuando sin creer, creo

Cuando no puedo creer en ciertas cosas, creo.

Creo en lo que creo.

Crear, porque mientras creo no pienso.

Creo, porque creando sueño.

Creo con cortezas de naranja,

una tableta de chocolate y mis ganas

dulces de chocolate para que los labios gocen.

Creo de unas semillas sembradas

que crecen en mi florido balcón,

unas pequeñas plantas que ataré después

ansiando que me den rojos tomates.

Y lucho por continuar creyendo en cualquier cosa

que me ayude a crear cuando no puedo creer.

Creo, cantando y bailando.

Creo ahora en este pequeño poema que surca

 los surcos por el papel creados.

 
 
 
 
 

Luna nueva, luna llena.

Las cicatrices padecen una sucesión de cambios, como las fases de la luna. En ocasiones se colocan ascendiendo pendientes o bajando en picado, después de tener todos los refugios del camino escondidos a su mirada. Se saltan los albergues cercanos y encuentran salvación en la sombra de un árbol sin hojas. Llueva o haga calor, la inseguridad le implica adelantarse en búsqueda de soluciones al dilema, pero la paciencia es una tirita que continúa sin pegarse definitivamente en las heridas.


Entonces se aproximan la elección de riesgo o la de jugar al escondite. En esta última, Selene se empeña en pasar la noche inadvertida a los ojos de todos, no haciendo falta ni una sola mirada de atención a la cicatriz, cuya presencia atormenta plenamente cuando la luna enseña todo su poder. ¡Como pican entonces los cráteres que se suponían cerrados, los puntos entendidos ya curados! La incertidumbre se sitúa rascando en el más recóndito rincón de ese surco abierto hace años, cerrado más no extinto.

Sólo queda elegir a quien dejamos protagonista, a la luna nueva o a la luna llena.