Aquellas tardes de domingo



Andamos con un rumbo fijo, sabiendo a dónde nos dirigimos. A pesar de los años transcurridos, el sendero es el que era aunque con unas pocas variaciones.


La fuente no está en el mismo sitio que hace veinticinco años porque han cambiado su ubicación. Ahora se halla situada junto a la mesa en la que compartíamos aquellas tardes de verano, la comida que cogíamos a escondidas de los armarios de casa. Cuando llegábamos allí, llenábamos aquella base de piedra de latas de mejillones, sardinas y berberechos, bolsas de patatas, jamón dulce, chorizo, pan y comíamos sin descanso hasta que se terminaba todo.

La otra mesa todavía está allí pero ya no hay banco circundante donde sentarse. Esa zona se ha convertido en un lugar lleno de zarzas y ortigas. Ahora hay un camino nuevo a la altura del puente del yogur.

El puente del yogur. Una de mis amigas me untó la cara con yogur y salió corriendo y como no, la menda detrás de ella. Atravesó el puente, pero yo terminé espatarrada en medio. No me caí abajo por poco. Se me escapó el zapato aunque no cayó al vacío. A pesar de sentir dolor en la rodilla, mi única preocupación era aquel zapato de ante negro. Cuando me incorporé, el zapato seguía allí, esperándome, mientras mi rodilla sangraba profusamente. Cuando bajamos del monte, aquella herida descendió taponada con una servilleta como las que parecen ponerse los vaqueros en el cuello en las películas del oeste.

De aquel grupo de chicos y chicas que trepábamos todos los domingos al Faro de la Plata, hemos estamos ahí arriba, tú y yo, sentadas en aquella mesa que tantos buenos momentos nos dio.

¿Recuerdas el día que comenzó a llover y tuvimos que meternos debajo de la mesa?

Hoy hemos vuelto con nuestros hijos. Bocatas, ensalada y yogures nos han acompañado. Junto a la mesa pasa mucha gente. Aquel recuerdo de nuestros años jóvenes, hoy forma parte del camino de Santiago. Pero a pesar de toda la gente, aunque nuestras vidas sean distintas, hay una intimidad entre nosotras que sigue ahí, donde quiera que vayamos, escondida en espera de darle la oportunidad para asomarse. Te cuento y me cuentas y a veces hay lágrimas y a veces hay risas, como las que hemos reído hoy…

Volver con nuestro futuro de la mano ha sido precioso, mágico y seguro que este verano nos dejamos caer por allí otra vez.

Por cierto, tu hijo se ha hecho daño en la misma rodilla que yo hace veinticinco años…